Незнакомцы

В тот день муж задерживался с работы, что обычно ему не свойственно, он не из тех упертых трудоголиков, что будут придумывать себе еще пару неотложных дел в то время как язык от усталости уже свешивается на левое плечо. Обычно он приходит около семи и к этому времени ужин как раз на подходе. А тут стрелки часов давно перевалили за восемь, ужин давно остыл, а его все не было и мобильный его не откликался в ответ на мои настойчивые домогания. Уже в половине девятого в дверь позвонили. Я кинулась в прихожую, на ходу вытирая руки. Вообще то у мужа есть ключ, он открывает дверь сам, хотя чаще всего я каким то седьмым чувством угадываю его приближение и сама щелкаю всеми замками... Стою что называется наготове с улыбкой до ушей — может конечно вам это покажется странным, но вот спустя несколько лет мне по прежнему очень приятно его видеть. Не слишком ли много я болтаю? Но видите ли, произошедшее в тот вечер настолько невероятно, настолько не укладывается в мои обычные представления, что я просто не могу контролировать эмоции, меня переполняют самые противоречивые чувства и множество вопросов атакуют мой ленивый и расслабленный мозг. Ответов ни на один из них я не знаю...

Дело в том, что мы с мужем очень любим фантазировать на тему сексуальных приключений. Мы не раз воображали себя в постели с проституткой, мы думали о том, что неплохо бы заняться этим скажем где-нибудь в парке, на обычной деревянной лавочке, изрезанной признаниями в любви Оля+Петя и Вася+Лариса и чтобы может быть из густой тени кустов за нами наблюдал случайный прохожий. Но сами понимаете — путь от фантазии к воплощению проходит через перевал реальных обстоятельств. Мы его так ни разу и не преодолели, хотя мысленно ого го как далеко забирались.

Ну так вот... звонок в дверь, а у меня никаких предчувствий ни за минуту, ни за секунду до того, я терла щеткой хрустальную вазу и так увлеклась процессом, что не сразу даже и поняла что звонят именно в нашу квартиру. Побежала открывать. Халат какой то затрапезный, еле застегнутый, лифчика нет и на груди я придерживала халат рукой. Открываю. Вижу мужа. И с ним еще двое. Если бы мой муж был автомехаником или скажем шеф поваром в ближайшей пиццерии, я бы не удивилась — пришел с друзьями пропустить по маленькой, сейчас они потребуют маринованных огурцов, жареной картошки и будут весь вечер отпускать сальные комплименты в адрес моих пикантных внешних данных. Но ни автомехаником ни поваром мой муж не был. Не важно кто он про профессии, но его украшенные сильными очками глаза честно говорят окружающем о нелегком багаже образования, общей эрудиции и сугубо интеллектуальной работы. А эти двое были явно не по этой части — лица их были безмятежны, а руки грубы. Один, лет пятидесяти, натуральный шкаф под два метра