Порно-муза, или Один грустно-пошло-хулиганский рассказ

вот тут наступает моя очередь. Не дав ей до конца насладиться, проникнуться, ощутить, прочувствовать каждой клеточкой кожи все оттенки своего оргазма, я покидаю её тело, снова стаскиваю её на пол, на коленки, и сдрачиваю прямо на неё. Она не успевает ничего понять, а мне нужна всего лишь какая-то секунда-две — и на прекрасное, кроткое лицо, на серые глазки, на ало-кровавые губы ложится тяжёлым белым пряным слоем мужское семя. Ты угощения хотела, малышечка... прошу тебя, угощайся... Как тебе такое моё жертвоприношение?..

— Стааас?..

Deus, блин, ex machina.., вместе с которым в комнату врывается такой ненужный сейчас искусственный свет...

— Ты... ты чего?... Ты... ты что делаешь, извращенец?

Я зажмурился, молчаливо протестуя против такого резкого «света истины», затем, потихоньку смирившись с его существованием, приоткрыл глаза и посмотрел в сторону голоса. Да, никаких сомнений быть не могло: на пороге стояла моя жена, держа руку на выключателе и смотря на меня широко раскрытыми красивыми серо-зелёными глазами.

Я растерянно осмотрелся. На экране ноутбука светился остановленный кадр из порноролика, на котором смеющееся лицо смазливой блондинки орошали плотные даже на вид струи мужского семени. Возле дивана как-то смешно и нелепо стоял столик на колёсиках с тремя полными чашками уже остывшего чая и тарелкой печенья с орешками — того самого, которое так любит моя жена. Штаны мои были спущены до колен, а сам же я зажимал в ладони член, и вдоль указательного и большого пальцев правой руки засыхала тоненькая струйка спермы.

— Лен... — попытался я что-то промямлить в ответ, переводя взгляд с семени на неё.

— Какой же ты... урод, Соколов! — произнесла Лена в ответ звенящим от сдерживаемых слёз голосом. — Урод, больной на голову... извращенец чёртов... Тебе меня мало, что ли? Каждую ночь, блин, каждую ночь... по несколько раз... И ещё тут заперся...

Она со злостью посмотрела на ноутбук, развернулась и почти выбежала из комнаты. Во внезапном порыве раскаяния я вскочил, намереваясь побежать за ней, обнять, успокоить, приласкать, поцеловать (ах да, сначала руку бы отмыть... как нехорошо получилось-то, а!...), но совсем забыл про спущенные до колен штаны. Они меня и подвели: ступив шаг, я запутался и упал на пол, стукнувшись коленями. Вслед за этим голову больно накрыло что-то мягкое, но почему-то тяжёлое, запущенное хрупкой женской рукой с неженской силой. Это была моя подушка.

— Спи здесь, козёл! — прозвучало напутствие горячо любимой жены. — Видеть тебя не хочу!

Я снял подушку с головы, взглянул ей вслед с тоской в глазах, и в это время мимо глаз скользнул какой-то странный листок, плавно спланировав на пол. Я поднял его.

Этот изящный почерк был мне незнаком, но я сразу понял, кому он принадлежал.

На листке красивыми русскими буквами в стиле древних рун, напоминавших руны со знаменитой обложки четвёртого альбома «Led Zeppelin», было написано:

«Ну что, смертный, чем-то мы от твоей жены отличаемся?»

Чуть ниже стояли три имени, написанные разными руками.

А вокруг шелестом сквозняка слышался тихий женский лукавый трёхголосый смех — 

---

Юмористические, Фантазии

---

Вернуться назад