Прекрасные Бабочки. Часть 5: СексВайф и Куколд

и однообразия быта, влекомые волнами боли, обид и гнева, непонимания и накопленных упреков, и бросаемые на рифы не сбывшихся надежд и мечтаний, в дребезги разбивающими брак и калечащими взаимоотношения между супругами. Как все знакомо и понятно. Этот цикл, встретились, полюбили, поженились, прожили вместе какое то время, привыкли, охладели, столкнулись с ворохом проблем, начали ссорится, закрылись друг от друга, появились обиды и страдания, и вот развод или поиск счастья на стороне. И семья разрушается. Супруги и их дети страдают.

В тот миг я вспомнила роман Фредерика Бегбедера, «Любовь живёт три года»

посвящённый известной теории о том, что чувство влюблённости связано с определёнными гормонами. Когда работа мозга нормализуется и он возвращается к своему обычному ритму, из-за того, что супруги теряют чувства страсти и желания друг ко другу, с головой погружаясь в заботы и проблемы жизни, это приводит в результате к тому, что гормоны прекращают стимулировать эмоциональную зависимость обоих партнёров друг от друга. Таким образом, возбуждение и сильная эмоциональная зависимость друг от друга проходят через три года, в связи с чем и страдает брак, разбивается в дребезги любовь...

Нечто подобное случилось и с наших отношениях с мужем. Идиллия любви, через годы уступила место одиночеству и депрессии, отчаянию, разочарованию и подавленности...

У меня перед глазами, как фильм пробежало все то, через что мы с Олегом прошли вместе и к чему это в итоге нас привело. Любовь живет три года, пять лет, десять, но если ее не подпитывать эмоциями и возбуждением, страстью и интригой, она не заметно умирает, увлекая с собой в Могилу Несчастья, и мужа, и жену. Так и я, не понимая причину подавленного состояния души, при хорошем по всем меркам общества муже, устроенном доме и замечательных детях, чудом не сошла с ума или не завела губительные романы на стороне, пытаясь вновь отыскать те эмоции, которые в нашем сознании тесно связаны с таким понятием как — любовь.

Мы жаждем ее, нуждаемся в ней. Жизнь без неё серая, невзрачная, бессмысленная. Нам кажется, что нас разлюбили, нас больше не хотят, мы уже не предел чьей-то мечты. И мы разлюбили, не бьется сердце в бешеном ритме при виде его, не намокают трусики от одного лишь упоминания спальни и кроватки, и вот ночь лишь для сна, белье для удобства и комфорта. Коротенькие сарафанчики и халатики сменяются на широкие бесформенные штанишки, ни на что нет времени, все куда то бежим и спешим, пытаясь в этой безумной гонке от себя самих, забыться, спрятаться от осознания бессмысленности всего. Уйти с головой в работу, дом, детей, сериалы, шопинг, только бы не ощущать, как скребутся кошки одиночества в твоей загнанной рутиной и страдающей от отсутствия в ней любви душе.

Когда мне было лет 20, по совету подружки, прочла я «Эммануэль». Не поняла книгу тогда. Осудила. Хотя и возбудилась, читая о сексуальных приключениях героини, но мне были чужды ее идеи, мысли