Запасной сценарий

признался: — Мне иногда кажется, что я сплю... Или мы — персонажи компьютерной игры...

— Нет, это явь, — покачала она головой, помолчав, добавила с печальной улыбкой: — Просто мы очень хотели, чтобы чудо произошло... Вот и всё.

Она опять помолчала и сказала вдруг серьёзно, чуть наморщив нос:

— Это наш второй сценарий.

— Как это? — он удивлённо взглянул на неё, карие глаза сверкнули растопленным гречишным мёдом.

— Нуу, я где-то читала, что существует множество сценариев развития нашей жизни... До нашей с тобой встречи мы жили по одному из них... А случайно встретившись, перешли на запасной вариант... Ну, или вроде того...

Марго улыбнулась светло, открыто, уткнулась лицом ему в шею.

— Скажешь тоже, фантазёрка моя! — усмехнулся он. — Но на всякий случай я сломаю к чёрту комп, чтобы ты не могла опять изменить сценарий...

Громкая музыка ворвалась в распахнутое настежь окно. Маргарита резко открыла глаза и села на диване. Было душно, но её почему-то била дрожь, грудь напряглась под тонкой тканью, кожа покрылась мурашками.

Включённый телевизор беззвучно вещал о каких-то важных событиях. Рука потянулась к дистанционному и быстро нажала кнопку, экран погас. Стояла ночь. Глубокая. Одинокая и безжизненная, как пустыня. Глаза всматривались в полумрак комнаты, словно надеялись найти что-то новое. Уфф! Надо же — уснуть под телевизор. Немедленно взять себя в руки и лечь в постель! А утром... Что делать утром? Как всегда... Надо что-то делать... Хоть что-то. Иначе — пустота...

Доктор посоветовал вести дневник. Глупо... Для чего современному человеку дневник? Тем более — ей, запертой в своём коконе. Два года назад ей бы и мысль такая не пришла в голову. Учёба отнимала всё время. Редкие выходные пролетали незаметно, оставляя сладкое послевкусие. А потом случилось... Ох, опять эта проклятая память! Вот бы забыть! И почему память осталась с ней? Чтобы мучить по ночам кошмарами, чтобы рисовать перед мысленным взором лицо того, кого уже нет, и заставлять до боли всматриваться в насмешливые синие глаза.

Нет, попытавшись однажды, дневник она вести не стала. Но... просто стала писать. Рассказы. И сказки. Наивные, с захватывающими приключениями. Но хотелось чего-то ещё, чего-то... Более острого? Смелого? Да! Такого, что уже никогда с ней не случится. И она написала это. Написала да так и оставила лежать в виртуальной папке.

Марго медленно поплелась на кухню, приняла таблетку, чтобы унять головную боль. Провалилась в беспокойный сон.

Toyota Land Cruiser стальной стрелой летала по загородному шоссе. Девушка дремала, откинувшись на переднем сиденье. Иногда из-под опущенных длинных ресниц она бросала взгляд на мужчину, сидевшего за рулём. Скорость — его стихия. Он сейчас весь — одно целое со своей машиной. И в жизни он такой же — стремительный, бескомпромиссный человек, твёрдо стоящий на ногах. Любитель тайги. Сила сквозит во всей спортивной большой фигуре, и даже в мягком взгляде тёмно-синих глаз.

— Любуешься? — ироничная усмешка преобразила тонкие сосредоточенные губы.

— Хм, — она растерянно захлопала глазами, расплылась в улыбке, — вот ещё! Изучаю...

Его тёмные густые брови удивлёно приподнялись.

— Меня? — спросил он. —