Бензин «Зиппо». Часть 1

трусы и джинсы, буквально одним движением привела себя в порядок и вынырнула в коридор. Была надежда, что где-то здесь висит табличка, вроде плана эвакуации при пожаре, и там есть этот пароль.

Коридор был пуст, таблички здесь не нашлось. Лена вернулась в номер, одела куртку. Теперь придётся идти в беседку, к гулякам и спрашивать у них.

Уже внизу, у самой лестницы во двор, она поняла, что к гулякам идти нельзя — они начнут опять приставать, тянуть за стол, а главное — Павлик ещё увяжется с ней, станет думать — пошла телевизор смотреть, а сама в интеренете сидит.

На секунду Лена испугалась, что не сможет выйти во вконтакт. Это была неприятная секунда, женщине очень хотелось чтобы пароль от вайфая оказался у неё немедленно. Испугались, по ощущениям, и соски в лифчике и вишенка между влажных губ, там, в трусиках, клитор.

Потом Лена вспомнила, что пароль легче всего узнать у хозяина гостиницы, у Виктора Дмитриевича, у отставного хиппи, похожего на ржавого человека с пирса.

Ощущая, что трусы, перед тем как идти, следовало или переодеть или снять, Лена отправилась на поиски хозяина. Только сейчас до неё дошло, что слово «хозяин» в её ситуации звучит несколько двусмысленно.

Хорошо, что никто вокруг не догадывался, о чём она думает и что вообще с ней происходит.

Виктора Дмитриевича она нашла на заднем дворике, за магнолиями. Подумала, что и словосочетание «задний дворик» в её обстоятельствах не совсем чтобы простое.

Виктор Дмитриевич сидел на веранде и возился с чем-то при свете одной-единственной электрической лампочки. Свет у лампочки был тусклым и в иное время навеял бы на Лену тоску. В иное время, но только не сейчас.

Лена взлетела по ступенькам в круг этого грустного света, шагнула на веранду.

— Добрый вечер, я хочу пароль от вайфая узнать, скажите пожалуста... — Лена начала говорить звонко, чётко, а «скажите пожалуйста» уже звучали едва ли не шёпотом.

Дело было в том, что Виктор Дмитриевич, оказывается, заправлял зажигалку. На столе перед ним стояла миниатюрная чёрная канистра. В пальцах пощёлкивала металлическая крышка, пару раз сверкнул огонёк. В воздухе пахло бензином.

Лена знала этот запах. Очень хорошо знала. Слова застряли у неё в горле. Она замерла, ощущая как заливается румянцем. Раскраснелась она ещё в номере, перед зеркалом, но то что поисходило с ней в эти мгновения, не имело ничего общего с тем, что было секунду назад.

— Зажигалку заправляю, Зиппо... — хозяин стал подниматься из кресла. Лампочка качнулась из-за того, что он задел абажур головой. Виктор Дмитриевич не мог пока рассмотреть как следует свою гостью, он продолжал объяснять:

— Это единственная техника, которой в моих руках хорошо...

В подтверждении своих слов он щёлкнул зажигалкой и любовно посмотрел на огонь. Одет он был в военный бушлат с растаманскими вышивками.

Лена заворожённо смотрела на сначала на огонь, а потом на тельняшку, показавшуюся в распахнувшемся бушлате.

Только не этот запах, только не сейчас! Без преувеличения, Лена могла потерять сознание.

Так коварно подкрасться, в такой