Страница из сожженного дневника. Часть 2. С днём рождения, Котёнок!

«Отец привёз его из Венеции:» — эта мысль заставляет меня пожалеть, что я проснулась.

Я осторожно присаживаюсь на край кровати, боясь кого-нибудь разбудить. Но эти меры излишни: запрыгни я на неё с разбегу, никто бы и не пошевелился. Всматриваюсь внимательнее, пытаясь разобраться в переплетённом клубке тел, сплошь залитом засохшей спермой. Мой друг детства, талантливый гитарист, сладострастно обнимает подушку. На шее у него чёрные женские трусики. Поперёк него, обняв за задницу и свесив ноги на пол, зажав в руке самотык, мирно устроился мой сосед Дима, малый весёлый, но с немного голубоватой репутацией. «Где он взял самотык?» — думаю я и тут же вспоминаю, что он вчера удивил меня и всех ещё трезвых гостей именно этим подарком. Рядом, ногами на подушке, уткнув лицо между ног гитариста, лежит моя лучшая подруга. Одна рука на собственной киске, другая сонно покоится под Димой, в районе члена. Другая парочка чуть обособилась и лежит на другом краю постели. Руки Виталия, скромного студента, жестоко связаны за спиной, грубая верёвка впивается в кожу. На его бледной шее хорошо заметен длинный яркий шрам. Спина в свежих ссадинах и синяках. На нём, полусидя, полулёжа, заснула Маринка, трогательно сентиментальная девчушка, подарившая мне вчера огромного плюшевого медведя. Я в растерянности. И без того неясные мысли путаются до невозможности. Я бесцельно устремляю невидящий взгляд в угол, на кучу мятых шмоток, скинутых впопыхах. Смотрю, смотрю и вдруг подскакиваю от неожиданности. На самом верху валяются мои бежевые танго, рядом — чёрная полупрозрачная юбка. Ошибки быть не может. Выходит, и здесь я была королевой бала: Смутные образы встают перед глазами, крутятся, сменяют друг друга и снова повторяются. Тело внизу, тело сверху, стоны, поцелуи по всей поверхности кожи, руки, ноги, голые груди, стоящие члены, раздвинутые ягодицы. Везде сперма, коньяк, летают подушки и трусики, пахнет странной смесью мужских и женских ароматов.

Сижу в каком-то оцепенении. Чем навязчивее мелькают перед глазами картинки, тем меньше остаётся ужаса и омерзения, их место занимает пульсирующее желание, сладкое, опьяняющее. Воспоминания затянули меня настолько, что я не услышала, как простонал спросони, поднялся и подошёл ко мне гитарист. Я даже не удивилась, когда почувствовала у себя в волосах его горячее хмельное дыхание. Одна рука его сильно сжимала мне грудь, другая бесцеремонно хозяйничала между покорно разведённых ног. Мы повалились на пол, изнемогая от желания продолжить оргию. «А, с днём рождения, котёнок!» — проорал кто-то над самым моим ухом, ничуть не стесняясь нашего с гитаристом занятия. Вскоре проснулись и остальные. Праздник продолжался:.

Sexy Devil

Пожелания и вопросы начинающему автору направляйте по адресу [email protected].