Твоя слабость. Денис. Часть 1

быстрее, чем я успеваю докопаться до истины.

На этаже слышна громкая музыка, приглушенная дверью. В углу кто-то лижется. Народу здесь, кажется, ну, вы понимаете, невьебенная туча. Я, для начала, пробираюсь на балкон и спокойненько закуриваю.

Как только закрываю глаза, маленькие, нежные, ксюшкины ручки пробираются мне под футболку. Маленькие и нежные. Черт бы ее побрал.

Пока докуриваю, руки уже на моем члене. Ах, Ксюшка, мы бы с тобой зажгли. Выбрасываю сигарету, пока не кончил в штаны, и, с идиотской улыбкой на губах, начинаю проталкиваться через толпу в поисках брата.

Он уже квасит. Не так, конечно, как я, но тоже неплохо. Подхожу к нему и показушно наливаю себе сок из пачки. Артур одобрительно кивает и звенит своим стаканом о мой.

— Ксюша! — слышу я чей-то крик и резко поворачиваюсь, проливая часть напитка на себя.

Понятно, что это не та самая Ксюша. Так же ясно, как и то, что она засела где-то у меня в голове — паршивая девчонка.

— Дай мне ее номер, — смотрю на Артура. Он все понимает. Знает, о ком я спрашиваю. Внимательно смотрит в мои глаза и через минуту достает свой телефон из кармана. Отдает его мне, не говоря ни слова — вот так, без всякого сопротивления, его развратный братец получил телефон «его» особенной девушки. Думает, что она меня отошьет?

Чувствую себя как школьник, который не выполнил домашку, когда набираю ее номер. Такой отменный мандраж.

— Да, — на той стороне.

— Хай, — чтоб наверняка вспомнила.

Молчит.

И я молчу.

Не знаю, сколько это продолжается. Наша молчанка. Я стою на подъездной клетке и перебираю в уме, чем бы она сейчас могла заниматься. Бросила ли она свои дела, когда поняла, что это я ей звоню? И я не могу все испортить. Лучше просто молчать.

— Приезжай, — слышу я в телефоне.

— Диктуй адрес.

Она называет. Сбрасываю. Как водой холодной окатило. Не думал, что вообще способен хоть как-нибудь волноваться. Повторяю про себя адрес, пока как-то пытаюсь объяснить Артуру, что не смогу отвезти его домой. Он машет рукой и выпивает очередную стопку. Какой-то Генчик сегодня трезвый, всех отвезет по домам.

Лечу по ступенькам вниз. И, только сев за руль, понимаю, что позволяю своей крыше понемногу уезжать. Хотя никакого разумного объяснения этому нет. Может, как раз в том и дело, что объяснение неразумное.

Немного успокаиваюсь только на ее этаже. Приписываю ей самые ужасные женские качества, с которыми когда-либо сталкивался, и нажимаю на кнопку звонка. Больше не звоню. Жду.

Открывает это сонное чучело в длинной футболке, помятое, с еле приоткрытыми глазами. И это еще неожиданнее, чем любой марафет.

— Я думала, ты не приедешь.

— Заметно, — я прохожу внутрь. Свет горит только в коридоре.

— Чай? — спрашивает она, потирая свои плечи.

— Нет, — странное чувство, будто ей в принципе все равно, здесь я или нет.

— Дай мне немного времени, и я превращусь в отличного собеседника, — иду за ней в гостиную, как я понимаю.

Она зажигает оба торшера, и комната наполняется мягким