Деревенская история

Один мой приятель — писатель по жизни

Смотрел на творенья свои с укоризной.

И думал: «Завязывать с этим пора.

Пишу день и ночь, а выходит мура».

(Никак не идет к Магомету гора).

Попал в вытрезвитель он прошлой весной,

Без справки удрал потихоньку домой.

(Дежурный охранник был сильно бухой).

Зашел в деревенское наше сельпо...

Стоит продавщица, раздетая по...

Не выдержал — тоже разделся он по...

(Три дня не работало наше сельпо!)

Табличку на дверь пришпандорили сразу:

«Ушла за продуктами срочно на базу».

Но есть в этом деле свой жизненный срок.

Теперь подрастает в деревне сынок.

Не пишет поэмы мой старый приятель.

В хозяйстве своем он теперь председатель.

Ебёт продавщицу он ночью и днём,

Способностей много прорезалось в нём.

Познал куннилингус и даже минет...

И понял: таланта к писательству нет,

(А был он когда-то вообще импотент),

Но в нужное место и в нужный момент

Явился. Судьбы здесь прямая заслуга.

Ну, как не гордиться успехами друга?