Рассказ

... Оторвав взгляд от своего отражения в зеркале, она взглянула на него. Он лежал с другой стороны кровати голый и курил сигару.

Ей определенно нравилось его лицо, его сильные плечи и грудь. Нравилось смотреть на него... такого спокойного, совершенно обессилевшего и счастливого. Уверенность в этом тоже была приятной.

И все-таки это было настолько странно, что она вновь и вновь возвращалась к этой мысли. Странно было видеть его здесь, у себя в постели. Он был чужим и таким близким одновременно.

Она встречала его из года в год, они обменивались неизменными улыбками и приветствиями, хотя имя его она узнала лишь недавно. Да, собственно, и знакомство их, вернее, сближение было недавним. А до этого... как раз тогда, когда они часто бывали рядом и у них еще было время на настоящие романтические отношения и бог знает на что еще... именно тогда ничего и не происходило. Каждый вращался на своей орбите, которые почти не пересекались.

Она взяла протянутую им сигару и, проследив его движение по направлению к двери, поморщившись, вдохнула горький дым. Улыбнулась. Она была довольна. Довольна всем происходящим в этот момент в этой комнате. Ей было хорошо. И она знала, что подобные минуты остаются в памяти навсегда. Тут же стало пронзительно грустно.

До его приезда она стала чаще проводить вечера дома. Причина была абсурдна по ее собственному мнению — она не хотела пропустить ни одного его телефонного звонка. А звонил он часто. По несколько раз в день. Она не знала, хорошо это или плохо, потому что уже скоро почувствовала привязанность к этим звонкам. Его голос по телефону звучал отчетливо, но она постоянно чувствовала, что он — издалека. И это тоже было странно. Он не отпускал ее и не был рядом.

Она так многого ему не рассказала о себе. И не собиралась рассказывать. Ей думалось, что это убережет ее от зависимости. Свое нерассказанное прошлое она считала бастионом своей независимости. И не смотря на отчаянное желание удержать дистанцию, ей все-таки хотелось рассказать. А почему бы и нет? Жизнь ее до встречи с ним была насыщенной и интересной. С ней происходило много красивых историй, даже достойных облечения в художественную форму, чем она и грешила время от времени.

Но последние недели... ее пугала эта мысль, но поделать ничего было нельзя: произошло то, о чем говорят «теперь все изменилось». И этот нерассказанный груз стал тяготить. Не то чтобы она думала хочет или не хочет рассказать, ей хотелось, чтобы всего этого нерассказанного просто не было. Все, чем она гордилась и лелеяла в памяти стало блекнуть и как-то терять свою ценность для нее. И в этом случае рассказать — было бы сродни тому, как в юности во второй раз в жизни влюбившись, она порвала письма своего первого любимого. Но тут же вспоминалось, что потом всегда об этом жалела.

Странно... Все это было похоже на случайность. Случайности она любила, но знала, что на