Время нашей любви

потрясла бы её до глубины души, ужаснула, шокировала. Но я знаю, что в любовном экстазе моя милая совершенно другая. Сто мужчин, сменяя друг друга, сотрясали бы её непрерывно, гладили, тискали и облизывали распалённое тело, а она бы лишь томно стонала, застенчиво пряча лицо за россыпью густых волос. Ею овладевали бы по двое или по трое сразу, во всевозможных положениях, вертели б ей как тряпичной куклой, проникали бы в неё до болезненных пределов, залили бы всю пенным соком сладострастия — — и она с радостью отдавалась бы всем и каждому, покуда длился бы всепоглощающий чувственный восторг...

На лазурной палитре небес играют мазки лиственных красок, переливаясь всевозможными оттенками красного, жёлтого и бежевого. Мы зачарованно движемся среди сонного листопада, приходя в себя после ослепительного соприкосновения с вечностью. Ведь именно любовь, бессмертная любовь побуждает нас вечно продолжаться, меняя тела, но сохраняя нетленную душу.

Я несу её точёные туфельки и невесомое платьице. А она собирает пышный букет, составляя его из листьев невероятных расцветок и причудливых форм. Раньше я и не подозревал, что в нашем лесу встречается такое великолепие.

Солнце нескромно ласкает загорелую наготу моей возлюбленной, лучась поздним теплом сквозь полупрозрачные хрупкие кроны. Ей совсем не холодно, потому что для неё сейчас не осень, а лето. Бабье лето. Её время. А заодно и моё, поскольку мы с ней — — неразлучны.

«Наш-ш-ш, наш-ш-ш, наш-ш-ш?» — — молча вопрошаю я ритмом своей ходьбы.

«Час-с-с, час-с-с, час-с-с», — — без слов подтверждает она шорохом милых шагов.

Это наш час, наш день, наш бесконечный счастливый век...