Ты

мои альбомы. Ты лежала рядом со мной на разложенном диване, ты была так близко, так близка мне. Я смотрел на тебя, любовался и наслаждался. Твои почти черные с рыжеватым отливом волосы в этот день пахли по-другому. Ты была не такая. Ты задавала точные вопросы, вскакивала. Потом ты поначалу коротко, но нежно отвечала на мои поцелуи, потом ты не отдергивалась, когда моя рука сначала случайно, а потом как бы случайно касалась твоей роскошной груди. Ты постоянно собиралась то домой, то к подруге, то спортом заниматься. Но каждый раз ты поддавалась мне и оставалась. Ты кипела. Ты рвалась, и хотела, чтобы тебе помогли. Помощь пришла, и ты взорвалась и выплеснулась. Ты срывала с меня одежду, и то же делал я. Ты странным образом, по какому-то фантастическому закону неевклидовой геометрии была сразу и внутри и вокруг меня, я проникал в тебя, чтобы принять тебя в себя, чтобы слиться с тобой. Даже когда мы оба обессилившие упали рядом, ты все равно проходила сквозь меня, каким-то своим суперским, астральным телом.

Ты уходила. Хотя до тебя в нашем пространстве было не больше метра, на самом деле ты была уже далеко. Ты что-то для себя понимала. Ты знала, что ты — не такая как все.