Солдатская исповедь. Часть 3: Роковой Звонок

появлялся. Я как дурак вглядывался в лица прохожих, силился распознать таинственную незнакомку раньше чем она меня раскроет. Со стороны меня вдруг окликнула девушка, не брюнетка, а блондинка, чуть ниже меня ростом, симпатичнее всех моих ожиданий. Я аж растерялся и не находил, что говорить. Но оказалось что она беженка с Украины. Попросила денег (я дал) и ушла.

Раздался звонок. Я поднял.

— Алё.

— Але.

— Ты где вот сейчас? — спросил я с угрозой.

— На месте. Ты где, гаундооон?

— Я уже час тут стою. Тебя не видно. Ты где? — переспросил я.

— Да тут я, тут. Вон видешь ларек 24 часа? Вот я в нем сижу. Заходи.

— Ты что меня прикалываешь?

— Я тебя щас разъебу. Сам-то ты где?

— Да, на МЕМОРЕАЛЕ Я!!! Бляя... — матюкнулся я, боясь разгневать собеседницу.

— Погоди-погоди, петушок. На каком это ты мемореале?

— На обычном московском который... улица такая-то..

— Какой «в Мосвке»? Что ты мне тут чешешь, очкошник?! В Грозном мемориал. Один единственный во всем мире!
— Как в грозном? в каком грозном?
— Бляяя, ты совсем, петушара, попутал. Ни Афгана, ни Чечни, сколько лет вообще?
— Я служил, честно. В блиндаже.
— С кем ты служил? Ротный, сержант. Фамилии, живо, черт!.
Со страху не мог вспомнить ни одного имени. Всплыло только одно:
— Фарух.
И на том конце провода я услышал удовлетворение.
(продолжение следует...)