Письма читателей. Маленькое, черное платье

Может он, гей? Ну не похож, с виду, хотя. Они наверное и не отличаются ни чем. Да нет. Ну какой Димка гей... Пока я размышляла машина подъехала к парковке перед рестораном.

— Ну вот, ма... — он осекся — ... мы и приехали, Настенька — сказал Димка и улыбнулся. Казалось ему вся ситуация кажется забавной. Да в общем-то она и была забавной, я, конечно, дура старая, надо такое придумать. А уж если кто-то из нас оговорится при посторонних, тут ух позорище будет... Но Димка больше не осекся. Он сидел весь вечер за столом, особенно ни с кем не общался, кушал салатики и пил сок. И вот, медленный танец, ко мне подходит какой-то боров, очевидно из регионалов, так как я его не знала даже в лицо.

— Разрешите пригласить.

— Меня уже пригласили, на весь вечер — я киваю на Димку.

Дима подходит, приобнимает меня и уводит на танцплощадку. У него крепкие руки и очень приятный парфюм. Если честно я давно не танцевала с мужчиной. Он прекрасно ведет... И он точно не гей. Я четко ощущала как в его штанах напрягается писюн. Господи, ну он же не только мой сын, но и мужчина. Вот так новость. Наверное это было не правильно, но я прижалась к нему чуть сильней. Мне была приятна такая реакция, наверное от выпитого и сознания того, что я могу еще так действовать на мужчину. Музыка стихла, мы вернулись за столик. Потом мы еще танцевали, и еще. Я не приглашала его, и он не приглашал, но из-за моего платья, как я поняла, мужчины раз за разом звали меня танцевать, а Дима, каждый раз отшивал их. И с каждым танцем я прижималась все крепче, а он держал свою руку на талии, так низко, как только может себе позволить сын. Буквально сантиметром ниже и моя попа будет в его ладони. К концу вечера я поняла, что изрядно пьяна и предложила ехать домой. Дорогой меня укачало немного и я задремала.

— Мам, мы приехали. — разбудил меня Димка.

— Ой Дима, спасибо тебе за все. Если б не ты, я бы не знаю как отбивалась от этих мужланов.

— Да не за что, мам. Пойдем, я тебя до квартиры провожу.

— Может, зайдешь, еще не поздно. Кофе выпьем. Мне что-то не очень хорошо. — сказала я сыну.

— Да, конечно, мам.

Мы зашли на кухню, я включила кофеварку.

— Пойду переоденусь.

— Ага. — ответил Димка.

Я стояла в спальне, перед зеркалом, мне вспомнилось, как мы танцевали с Димкой. Бедный, у него небось яички ломит... Я еще, дура прижималась к нему. Как он теперь. И я действительно была пьяна, трезвая не решилась бы.

— Дима, — крикнула я их спальни, — подойди на секунду.

— Иду, мам.

Он стоял на пороге спальни.

— Да мам, там кофе уже готов

— Хорошо, помоги мне платье расстегнуть, что-то я не справляюсь совсем. — я повернулась к нему спиной.

Дима взялся за молнию и