Песчаные Змеи

всепоглощающую тишину... Вкус ртути на языке, покой безликих скал безразлично смазавших очертания своих жестких тел с морскими волнами. Соль c губ сотен. Разъедающая ноздри вонь. Трупы, всюду, трупы! Каждый шаг чреват провалом ноги в гнилую плоть. Это не Отель — это реальность, составленная из переломанных костей, искошенных болью ликов, оторванных пальцев и запекшейся крови вперемешку со свежими ручьями нефти. Резина сапога с налипшими клоками грязи хлипко соприкасается с плотью очередного несчастного...

По выцветшим погонам и поблекшим орденам видно что этот павший некогда был доблестным десантником — теперь же его вид жалок; пустые глазницы, бледное лицо принявшее маску испуга, широко распахнутый рот заполненный мокрым песком, глубокие порезы проступающие через зеленовато-серую военную форму и оторванная предательской бомбой рука. Его тело не похоронили в парадном гробе, накрыв государственным флагом. Его бросили тут.

Теперь тело десантника пропахло нефтью, излизано морским языком и обгажено чайками. Забытыми самураями новых веков украшен берег вечного пристанища. Суровость шумных дискотек, шварь дворцовых балов в английских заводях. Горы охладевших трупов, тонны разлитых химикатов, море сплюснутых в песке мозгов и только один протестующий крик... Это кричите вы. Последний выживший, но еще не утерявший веры в Отель.

Вас там ждут, вас там любят, но приходится плюнуть в слепую боль и глухие признания, поставить крест на прошлом. И вы, оглохший от взрывов кассетных бомб и ослепший от ярких вспышек ракетниц, бежите... Серое безоблачное небо осыпает вас чудесным снегом, от которого остаются болезненные язы на коже. На дворе властвует ядерная зима, а вы, стараясь не наступить в сугробы, зеленеющие на песке, бежите без оглядки. С побережья. Из родной Кореи. Навсегда!

Что вы знаете о вожде?

Один раз в три дня вы нюхаете белый порошок. Вождь называет это Хибомом — пищей Высших. В Корее это назвали бы наркотиком, но вы отвергаете это глупое название. Хибом так Хибом, пища Высших так пища Высших... Вы верите вождю, всегда верили. Он вождь, он отец. Его нельзя ослушаться, иначе смерть. Да он грозный, да он жестокий, но он в первую очередь мудрый, а его мудрость на голову выше вашей никчемной жизни. Даже если вождь призовет племя пасть в гену мужеложства, вы останетесь верны и сделаете первый шаг. Но пока этого нет, пока вы только нюхаете Хибом, смотрите на заходящий диск бледного солнца, думая над своей до боли тяжелой участью.

Нежный взгляд ласкает, заставляет сжиматься внутри, нервозно ежиться от постоянных дуновений проклятого «второго мнения». Даже в диком Азархе живет любовь. Возможно, это иллюзия, но вы всей душой верите, что хоть что-то человеческое тут осталось. Вера это важный фактор, потому что именно он вытаскивает из глубокой ямы, в которую вы падаете все глубже и глубже. Нет веры — нет стимулов. Нет стимулов — нет сил. Нет сил — нет смысла к существованию. У «больших умов» Кореи тоже не было веры и что вышло в результате? Ядерная зима. Нет больше Кореи, нет больше Азии —