Муж уехал в командировку

Вы, наверное, уже ждете продолжения о романе с любовником, о безумном времени, наполненном счастьем постоянного обладания, без страха, без вины... о ночах проведенных вместе и самое главное о том, как мы просыпаемся вместе утром и нам хорошо и светло. Но нет, все совсем не так. Муж уехал и я постоянно о нем думаю, даже не думаю, а жду. Все время, каждую минуту. Это как отсчет таймера: один час — он еще не скоро приедет, день — надо подождать еще, два — может быть завтра он будет здесь... Я не могу с ним и не могу без него. Он часть меня и без этой части мне ничего не хочется. Иногда я вспоминаю о любовнике, но теперь он так неизмеримо далек. Мне хочется, чтобы муж приехал, и его глаза светились мне навстречу, чтобы я открыла дверь и сразу поняла — соскучился. Сильно. Хочу чтобы обнял крепко, прямо в дверях, прямо так — не раздеваясь, хочу чтобы поцеловал глубоко и проникновенно. Чтобы его чувство ко мне перекрыло усталость дороги, работы, забот, проблем... Мне хочется, чтобы в моих объятиях он забывал обо всем, и ему становилось лучше.

Я слышу бряканье ключей, шуршание сумок, я открываю дверь, ищу взглядом его глаза... Он на меня не смотрит, он снимает ботинки, расстегивает куртку... я жду... ставит портфель, снимает шапку... я жду... наконец он переступает порог и я протягиваю к нему руки, обвиваю его шею, притягиваю к себе, прижимаюсь губами к его губам, закрываю глаза и чувствую головокружение. Трусь щекой о его щеку... кожа такая мягкая чуть колючая и запах... едва пробивающийся сквозь чужую дорожную грязь запах его кожи, его запах.

Его руки висят как плети, он позволяет мне его обнимать. Недолго. Надолго его не хватает. Он кладет ладони мне на живот и слегка отстраняет меня. Я стараюсь не показать виду, но не выдерживаю и улыбаясь говорю:

— Ты как всегда!

Он устал. Это видно. Измотан физически и морально. Он моется, ест, спит. А я жду. Он дома и это главное. Я смотрю на него полусонного, лежащего на кухонном диване, и оттаиваю. Кажется, он пришел в себя. Его взгляд становится затуманенным, он берет мою руку и притягивает меня к себе, целует живот, лижет его кончиком языка, выводит загадочные фигуры... Я чувствую прохладные следы его слюны и уже жажду когда же он вопьется в меня горячими губами. Он гладит мою грудь... руки теплые, почти горячие, сухие и чуть-чуть шершавые. Нежно, но с силой сжимает ее. Еще секунду во мне борются гордость и обида, но вот уже я запускаю пальцы в его волосы и прижимаю к себе. Нежность обрушивается не меня волнами, бьется и пульсирует в легких, не хватает воздуха... все переплелось, и я не могу различить, где его дыхание, где руки, где кожа...

Я лежу на кухонном столе распластанная, разрываемая желанием, вспарываемая его руками, растерзанная и рыдающая. Он накрывает