Корпоратив

праздничную премию, размером в оклад за экономию материалов, а нам, скромным продажникам, досталась всего парочка бонусов в 1000 рублей на всю толпу, да и те, за какую-то ерунду. Скучные моменты вручений, награждений, изречений и прочего разбавлял бездарный местный рок-н-ролл коллектив, народ неуклонно нажирался, выползал из щелей на танц-пол и началось веселье. Пиво полилось рекой, вино — фонтаном, коктейли разливались в море. Кадровик подловил меня между туалетом и танц-полом и всучил бокал вина. Пришлось выпить за его здоровье. Вернувшись танцевать, я огляделась вокруг: молодежь в костюмах бандитов, в кепках, полосатых робах, с беломоринами в зубах, дамы в бабушкиных платьях и шляпках, подбитых молью. Какой придурок придумал концепцию вечера?

У барной стойки стоял Жоржик — парниша из жестяного цеха, мастер пресса, басист панк-группы «Летящие утюги». Он был одет в гламурные тренировочные штаны фирмы «Аббибас», кепку, фланелевую рубашку в клетку и подтяжки. Из-под фраерской кепочки предательски торчал черный хвост длинных волос. Вот за эти подтяжки я его-то на танц-пол и вытянула. Как он был хорош, как хорош! Высокий, поджарый, счастливый... Умница DJ как раз в тему врубил «Владимирский централ» и мы прижались друг к другу в медленном танце. Он чувствовал ритм, он держал меня уверенно и твердо. Именно так, как я люблю. Он вел меня, а не я его. И сквозь тонкое платье я почувствовала еще слабенький, но уже стояк. Он улыбался, глядел своими бездонными голубыми глазами, и улыбался. Совсем не пошло, ни на что не намекая, ни на что не надеясь.

А у меня в голове уже вертелся вихрь смешанный из желания, страха и мечтаний... Как бы я его... Но что скажет директриса? Нельзя, никак нельзя! Мелодия кончилась как раз тогда, когда меня накрыл приступ страха и я его отпустила. Жаль, но работа дороже.

Я протанцевала к бару, уселась на стул и заказала белого вина. Рядом сидел какой-то незнакомый парень в сером свитере грубой домашней вязки. Он был похож на норвежского рыбака из рекламы, такой же странный, неуместный. Выпили с ним, оказалось, он знакомый бармена.

— Пойдем танцевать! — Позвала я его.

— Я очень дорогая проститутка

— Что???

— Я буду дорого тебе стоить.

— Ты не похож на проститутку. У меня есть знакомые мужчины подобного толка, они совсем другие.

Все-таки я вытащила его на танец.

— Как тебя зовут?

— Станислав.

— Варвара.

И опять мне вскружил голову коктейль из опасений и вожделения. И опять я сбежала от кавалера, стараясь не потерять лицо. Как же трудно себе отказывать в том, чего так хочешь!

Карнавал тянул меня по кругу, от бара в чил-аут и обратно на танц-пол, менялись лица, пары, хороводы, мелодии. Оставались только Жоржик, мелькавший то там, то тут, и Станислав. На очередном круге он схватил меня за руку и утянул на диваны на втором этаже. С ним был его друг бармен, он называл Станислава Женей. Я спросила, как же его на самом деле зовут, и услышала: