Попала... Записки проститутки. Часть 10

пакет и термос.

И тут я ощущаю прямо-таки волчий голод. И правда, кормёжка у меня сегодня специфическая... Марго весьма точно угадала.

— Спасибо огромное, но... почему?

— Деточка, я тоже когда-то была молодой и стояла в витрине. И немолодой тоже. А начинала в 1941м в Сингапуре в борделе для япошек. Англичане сдали Сингапур, и для нас — голландок, англичанок, американок — придумали вот такую трудовую повинность. Кто отказывался — не упрашивали. При мне одной такой гордой офицер, рассказывавший о нашем будущем, просто снёс голову своим мечом. А у другой, отказавшейся от анала, у нас на глазах у живой вырезали печень. И съели. У японцев это называется «кимотори». Поэтому я была очень-очень послушной девочкой и очень-очень грязной шлюхой. И когда нас освободили американцы, работу я менять не стала. Мне понравилось...

— Мне тоже... Да, меня зовут Лотта!

— Да, да конечно, вижу. Только мне кажется, что у тебя есть и иное имя. Или несколько... Ты матрёшка?

— Вы так догадливы...

Последнее я почти мычу, по уши вгрызшись в гамбургер. Боже, как вкусно. И вовремя. Вот только не проверяет ли меня бабулька на вшивость? Я сейчас разлимонюсь, выложу всё о себе, а она о моих излияниях настучит хозяевам... Побьют ведь... Я о таких проверках слышала.

— Не бойся, — Марго подобно ведьме угадывает мои мысли — я не буду о тебе рассказывать и даже не буду задавать больше ненужных вопросов. Кушай, Лотта.

Я поглощаю гамбургеры и кофе с быстротой голодного удава или родного российского правительства, делящего наши налоги в свою пользу, а Марго делится воспоминаниями о работе в японском «ящике». М-да, я ещё неплохо попала... Ну вот, поела, всё было очень вкусно.

— Спасибо, милая Марго — Всегда пожалуйста, удачи, малышка. Буду к тебе заходить.

И уходит.

Я опять в витрине. Совсем темно. Горят огни фонарей, реклам, иллюминаторов, других витрин. По-прежнему тротуар пустынен. А вот некое движение. Справа быстро идёт, почти бежит здоровенный бритый бугай в сером костюме, глазами вперился куда-то вперёд, но вот царапает глазищами витрину, меня и весьма целеустремлённо двигается к моему гнёздышку. Ага, опять веселимся!

Дверь распахивается.

— Здравствуй, милый! — и опускаю шторку. И тут же начинаю об этом сильно-сильно жалеть. Потому что, повернувшись на щелчок щеколды, вижу в руке очередного посетителя небольшой чёрный пистолет. Или револьвер. Я в них не разбираюсь. Главное, что из такого убивают. И сейчас могут убить меня. За что?

— Сучка (это я уже понимаю и по-голландски), где твоя выручка?

А-а-а-х, вот оно что. Ну, ну, пожалуйста. Хозяева такой оборот событий предусмотрели. Выручку я помещаю в сейф, сделанный по принципу почтового ящика, сама туда залезть бы не смогла — только инкассатор с ключом. А я-то дурочка думала, что это мне не доверяют (при моей-то заинтересованности не быть избитой).

— Вот мой господин, возьмите мой господин

— Ключ!

— У хозяина, мой господин!

Очень приятный и непринуждённый разговор... Ствол этой мерзкой холодной штуки тычется мне то в губы, то в шею, потом