Исполнитель желаний. Часть 1

ей уже я. Взгляд Алены замирает на мне.

— Ты все знаешь, — тихо произносит она. — Черт тебя поймет, кто ты и откуда тебе все известно, но мне на это наплевать... Я наш роман помню, а вот Васек точно позабыл. Ни хрена в жизни не получила, о чем мечтала. Блин, как мне плохо.

Я должен ее перебить сейчас, иначе Алена ничего не поймет. А если не поймет, то и ничего не получит.

— Да, нет, Аленушка. Тебе еще не плохо, — спокойно, но жестко говорю я. — Знаешь кому плохо?

— Кому?

И я показываю ей рукой в сторону. Алена поворачивает головку в направлении моей ладони и видит в торговом зале лоток с мороженным. За лотком сидит продавец.

Грустный паренек в инвалидном кресле. Он неизменно на своем рабочем месте — ответственный и несчастный.

— Это потому, что он не может ходить? — она сочувственно хлопает ресницами.

— Нет. Это потому, что он одинок.

Алена теряется, не знает, что ответить, но потом снова переключается на себя.

— А как за мной бегал Марат...

— Одноклассник?

Она грустно и утвердительно качает головой.

— А сейчас — теннисист из рейтинга мировой десятки, — констатирую я. — Победитель турниров, звездный спортсмен, звездный жених и...

— Настоящий красавец, — дополняет Алена. В голосе девушки звучит печаль по упущенным шансам. — Каким он теперь стал...

Ее мысли уносятся по линии времени — далеко назад.

— В любви мне признавался. Блин, был бы он тогда понастойчивей. И я досталась Ваське. Ничего не понимала, идиотка малолетняя.

— Никогда не поздно все исправить.

Я доношу эту мысль до Алены, как вечную, непреложную истину.

— Ой, не верю, — уже живо спорит со мной она. Простая женская душа, заскучавшая по ласке и празднику для сердца и тела. — Если упустила, то все. Ни во что уже не верю.

Тебе нужен праздник, Алена? Для этого случая есть я.

— А в Деда Мороза хоть веришь? — весело интересуюсь.

Алена меняется в лице, и мне показалось, ее грусть утекает, уступая место приливу надежды. Она уже не смотрит на меня отстраненно, а взгляд девушки дарит вспышку доброй иронии.

— Ты, что ли, Дед Мороз?

И будто в ответ на ее вопрос у Алены звонит мобильник. Она снова становится недовольной.

— Это мой, — сообщает мне она, полагая, что звонит муж, и раздраженно подносит к уху включенную трубку. Через секунду бледнеет, затем краснеет, ее дыханье спирает, и Алена застывает, как статуя, на кафешном стуле.

— Марат?...

Девушка пораженно дышит, сбивчиво отвечая в телефон.

— Здравствуй... Не ожидала... Я тут в одном торговом центре... Да, одна... Да, время есть... Увидеться?... Сейчас?... Ты хочешь за мной заехать?... Ну, вообще, свободна...

Ее собеседник прощается с ней до самой скорой встречи, и Алене остается лишь изумленно заглянуть мне в глаза.

— Это ты?... Это ты все устроил?

Зачем объяснять что-то той, кто все понимает. Она старше и опытней Веры, отсюда и такая прозорливость. Алене больше чем Вере приходилось в жизни терять.

— И что мне делать? — растерянно спрашивает девушка.

— Идти на свидание с Маратом, кавалером