Обычная история про соседку

Звонок в дверь. А я сижу, наяриваю на фото своей знакомой вконтакте. Близится вечер, сумерки медленно окрашивают облака, за окном шумит дорожная магистраль. Я расслаблен, как котенок, за исключением бетонного столбика между ног, готового вот-вот выплюнуть из себя столб неоднозначно пахнущей субстанции, как кит выталкивает из своих недр колонну морской воды. Но — звонок в дверь, щебечет, заливается — и трудно уже его игнорировать. Я быстро натягиваю трико и заглядываю в дверной глазок.

Соседка снизу. Ну, неужели опять ей кажется, что я ее затапливаю. Совсем недавно переехала, а у нее уже течет с потолка и виновник, почему-то я. А так — дама за 30, очень хорошая собой, этакая крашеная под блонди матрона с большими наливными сиськами и пухлыми губцами, скучающими по здоровенному чупа-чупсу.

— Добрый вечер, — говорю я, приоткрыв дверь и изображая улыбку.

— Привет, — говорит она. — Скажи, а у тебя есть вода?

— Да, — говорю, — только что вот мылся.

— А у нас почему-то уже вторые сутки, представляешь? Звонила в ЖЭК, говорят — пришлем к вам мастера. До сих пор никого. Я хотела узнать, только у меня так — или везде по стояку.

Ну у нее и стиль, — подумал я. Сочетание несочетаемого. Цветные какие-то резиновые сапожки и строгая черная юбка, в таком же духе блузка и шапка с помпончиками из Амстердама. Видимо, только с работы пришла — это я домосед-программист, а люди вот, как шарик для пинг-погда на веревочке: с работы — на работу. И нет воды. Сам знаю, какая это проблема.

— У нижних тоже нет воды?

— С первого этажа куда-то уехала Людмила, — говорит она, копаясь в мобилке. — Буду снова звонить, — как они достали уже, — третий раз так. И на прошлой квартире постоянно без воды сидели.

— Можете набрать у меня сколько нужно, — говорю.

— Да вот тоже хотела попросить, — отвечает, — и прячет мобилку в сумочку. — Звонила сыну, — думала, он наберет, — а он где-то шляется.

— Ну, хорошо. Как надо будет — в любое время заходите. — говорю, закрывая дверь.

— Я так и не представилась ни разу, — меня Вика зовут. Моего сына — Вадик, а ты Роман, кажется?

— Я Руслан, — говорю. — Можно Русик.

Блин, думаю — штаны заляпаны у меня какой-то жратвой. Они такие приличные люди, а я, как бомжара. И дома беспорядок жуткий, — надо бы прибраться, раз позвал за водой.

— Хорошо. Тогда мы поднимемся попозже, — говорит эта Вика, — и я с вежливой маской закрываю дверь. Побежал сразу наводить порядки, свернул на компе фоточки знакомой своей Светы в купальнике, убрал ворох трусов из ванной, но все облагородить не успел — через 10 минут опять звонит.

Теперь уже они с сыном Вадиком, парнем моего возраста — лет 25, и восемью большими ведрами, в каждой руке по два ведра. — откуда столько ведер, спрашиваю.

— Мы грибники. Раньше с мужем часто выезжали все втроем в лес.

— А... тогда ясно. Я боюсь отравиться — все эти грибы на одно лицо, говорю. — Можете проходить в ванную комнату, вся вода ваша.

Вадик,