Три и двое. Глава шестнадцатая: Новый Год это па в кордебалете

точно у него не с потенцией и ориентацией, а с головой плохо стало! Ох, намучается с ним Ольга, с таким-то?!

— Говорит, что тебя пустит. А меня нет.

— Слушай! — Тут надо делать футбол! — У неё предродовая какая-то хрень! Пустит. Наступит срок — пустит!

— Да? — Нет! Вали отсюда! Но я протягиваю руку, хлопаю его по плечу. — Спасибо, поддержал. Ну, я пошла. — Тьфу, на тебя, Светка, тьфу! Юрка, вернись!

А в августе были троё родов. У Лидки с Викторией и Ольги. Сначала Вика родила мальчика, потом, через день, Лидка девочку, а потом Ольга девочку, через неделю. И пустила она своего мужа Юрку-Светку на роды. Я с ней поговорил, и она пустила. Я стоял в уголке, Юрка трясся вокруг родильного кресла или там стола, не знаю, как правильно это называется. А потом Ольга своими глазами так и бросала в меня тонны любви, боли, тоски, прижимая к себе плачущего ребёнка, пока упавшего в обморок Юрку приводили в чувство нашатырём. Мда, чем у меня этот кордебалет кончиться?

Из роддома Викторию встречал Николай, с которым ей светила счастливая семейная жизнь. Торжественно, так, с цветами. Услышав рассказ о выписке Вики, Лидка только поджала губы, но промолчала. Как же, понимает, что жизнь жене надо устраивать. Но, по метавшимся в глазах теням, я видел, что не отпускает она от себя Вику. Не желает этого. Ну, собственница моя жена, собственница! Потом была её выписка, на которую приехала Вика. На секундочку, но приехала. А через неделю Ольга, к которой вырвались все, тоже на секундочку. Но этих маленьких радостно суетливых секундочек было достаточно, чтобы внутри меня воспылало чувство радости, искрящего и ведущего к новым горизонтам моей жизни, и чувства уважения к самому себе. Как же!? Все три женщины и все от меня родили! Честное слово, приятно.

Так и прожили мы этот год в своих семьях — счастливо и практически безмятежно. Отчего жизнь вокруг светилась, пела, старательно выкладывая перед нами свои карты. И этот пасьянс у нас удивительным образом и, к всеобщему удовольствию, правильно раскладывался, пока весной, вместе с будоражащей всё внутри звонкой капелью, не наступили финальные аккорды этого моего кордебалета с хитроскрученным сюжетом. Или, всё таки, нашего?