Пахомовка. Часть 1: По жести

резиновое, а живое и тёплое. И подлиннее, чтоб до самых гланд. Гус затягивает ремешок на затылке блондинки, а я смотрю то на неё, то на него, посасывая губу изнутри. И вдруг ловлю его взгляд. И в этот раз уже не отвожу свой. Он вопросительно приподнимает бровь. Я киваю едва заметно. Знать бы ещё, с чем или на что сейчас согласилась.

Меж тем шоу продолжается. Музыку выключили. Теперь я слышу, как свистит плеть. Василиса мычит, дёргаясь, сиськи подпрыгивают, я вижу на правой несколько капелек крови — здесь плётка рассекла нежную кожу. Только сейчас вспоминаю: а как же стоп-слово? Не помню, чтобы об этом шла речь вообще, а если б и шла — с кляпом во рту не очень-то поговоришь. Ну не запорет же он её до смерти? Будто прочитав мои мысли, Чечен вдруг швыряет плётку зрителям, замершим на диване. Кто-то шарахается, будто он бросил в них ядовитую змею. А потом чья-то рука с длиннющими ногтями хватает рукоять.

— Время причастия, господа пахомовцы. От каждого по удару. Неж-жно.

Он говорит так медленно, будто смакуя слова. Я ловлю себя на мысли, что тоже хочу «причаститься». Никогда не била человека плёткой. Драться приходилось, да. И даже стрелять. Но это — другое. Совсем, совсем другое.

Вообще, есть много способов раскрыть и понять характер человека. Боль — один из них. Даже не столько то, как её принимают, сколько то, как причиняют её другим. Я смотрю на лица пахомовцев. Та девчонка, что первой схватила плеть, бьёт сразу, сильно, но неумело, тут же заносит руку для следующего удара, но её кисть перехватывает Чечен.

— Не жадничай, — говорит спокойно и наставительно. Имени девушки я не помню, но теперь она будет для меня Жадиной. Бритый бьёт вторым, технично, с оттяжкой, так, что Василиса выгибается и дрожит от удара. Ноздри бритого хищно трепещут. Будет Хищник. Дальше — Раззява, Эстет, Скука, Нервный... Я считаю. Со мной, Василисой и тремя админами нас двенадцать, парней больше. Если таки дойдёт до потрахушек, девчонкам придётся поработать. Сейчас эта мысль не пугает, а отдаётся внизу живота тёплой щекоткой.

Я в очереди предпоследняя. Кроме меня, не причастился Создатель, но он, повертев плеть в руке, просто легонько шлёпает Василису рукояткой и передаёт мне. Никогда не держала в руках такое. Плеть тяжёлая, я двигаю запястьем, ловя баланс — да, почти как с ножами. Перехватываю ближе к середине, и бью коротко, от бедра, кнутовище взлетает снизу вверх, оставляя на груди, рядом с соском, алый росчерк. Понравилось. Хочу ещё.

— Наш человек, — говорит одобрительно бритый. Видимо, тоже умеет читать людей. Я не глядя сую ему плётку. В ушах шум. Мне нужно ещё выпить.

— Держи, — Ужратый протягивает мне стакан с водкой.

— Читаешь мысли, — я выпиваю половину одним глотком, закусываю собственным пальцем, посасываю солоноватую от пота кожу. От этого мысли переключаются в другое русло. Я хватаю приятеля за запястье, волоку к балкону. Мне нужен воздух. И мужик.

А