Любовь нечаянно нагрянет

— Дядя Витя, дядя Витя, а расскажи историю.

Вот пристал, блин, как банный лист. А с другой стороны, фигли еще делать? На охоту только завтра, ибо утка — птица вумная, ночью плавать отказывается. Мы приехали все специально под вечер. Только чтобы лагерь разбить. А на утренней зорьке собирались уже и поохотиться.

Я бросил взгляд на надоедливого пацана и помешал костер.

— Да ладно, Витя, — прогудел Михалыч с другой стороны огня, — побалуй мальца. Первый раз на охоте, как без истории?

— Просим, просим, — захихикал Стас слева. — А расскажи-ка нам, Виктор, как ты умудрился жениться. Да еще под самый сороковник.

Ну, блин... В глаз бы въехать, да тянуться лень. А то, что женился с год назад, так то да... Холостячил всю жизнь, а тут... раз, и угораздило.

Ну, коли просите, так слушайте.

Замерз я тогда, как собака последняя. Задница буквально к земле примерзла. Весна выдалась отвратительная. Полыньи едва-едва к апрелю образовались. Утка — мерзость пернатая — сверху летит и гогочет надо мной, идиотом несчастным. А у меня зуб на зуб на попадает. А у меня пальцы к стволу примерзли и отмерзать ни в какую не хотят.

Ну, а уйти? Как так? Без утки? Да я же сам себя уважать после этого перестану. В общем, лежу я, друзья, и сам себя последними словами жалею. Ну, а чтобы окончательно не замерзнуть, я, значит, из фляжки коньячок попиваю.

Как глядь... а справа стая уточек образовалась. Я глаза-то честно протер. Думал, померещилось после коньяка. Нет, смотрю, точно утки. Павами на воде сидят, клювики по ветру держат.

Ну, я не дурак: по-пластунски, по-пластунски вокруг камышей, да к полынье. Ползу и во все глаза смотрю, чтобы не спугнул кто уточек моих распрекрасных. Пес Васька за мной ползет, дышит через раз.

Подползли мы, значит. Я глаза замерзшие протер; пальцы задубевшие помял. Курки взвел, чтобы уж наверняка дуплетом хоть крайних захватить; прицелился и на спуск нажал.

Ба-бах! Васька сзади взвизгнул и с низкого старта за добычей рванул. Однако, что-то мне подозрительным показалось. Едва паршивца за холку к земле прижал, чтобы он со всей дури в ледяную воду не нырнул.

Пара уточек упала, а остальные... остальные-то не взлетели.

И тут... С обратной стороны камышей, аккурат где мне не видно было, подымается... гром-баба. Что в анфас, что в профиль, глазами не объять. Квадратная, как куб и злая, как черт. Руки в бока упирает и орет диким голосом:

— Ты чего наделал, урод?! Ты какого хрена моих чучел перестрелял?

Не утки то были, оказывается, а чучела итальянские. По заказу сделанные, от натуральных не отличить. Да я бы и сбежал от той страхолюдины, кабы не мой Васька. Он с ее псом насмерть сцепился. Катались они по земле двумя клубками мохнатыми. Мы оба разнимать их и бросились. Как подбежали, так лбами и стукнулись.

Да я бы и тогда плюнул и ушел бы от той психопатки, но она мне в ухо заехала со всей бабьей дурости. 

---

Случай, Романтика

---

Вернуться назад