Фото половины лица

женщину, а я — первого мужчину. Первого, который переживал за меня и любил меня — ради меня самой. Он комплексует из-за своей внешности, не понимая, сколько по-настоящему уродливых мужиков мне доводилось встречать. Пользовавшихся моим телом. Самовлюбленных, эгоистичных, готовых только получать, а если и давать, то делая взамен тебя своей собственностью. Жестоких, не способных создать ничего прекрасного. Именно они и делали уродливой нашу жизнь. Глажу его по обожженной половине лица. Я не хочу, чтобы он себя стеснялся. Саша знает, что он талантлив, но я хочу чтобы он знал, насколько он еще и желанный.

— Мне было очень хорошо, — шепчу я Саше, вижу, как он доволен. Мальчики ждут оценки после первого раза, а мне и вправду понравилось. Он целует мои соски, разобравшись, что я так люблю. Мужчина, замечающий предпочтения женщин в сексе, всегда будет пользоваться у них успехом.

— У меня нет твоего фото, — замечаю вдруг я, и Саша, приподнимается, удивленно смотрит на меня. — Ты столько раз меня снимал, а твоих фото у меня нет. Я хочу тебя сфотографировать.

Я говорю серьезно, а Саша словно не верит моей просьбе. Убеждаю его принести фотокамеру и дать себя сфоткать.

— Камера у меня дома, я быстро, — одеваясь, сообщает он. — Скоро вернусь.

Я закрываю за ним дверь, блаженно улыбаясь. Он не побоялся разобраться с Дэном, и чувствую, что с этим пареньком смогу быть уверенной. Как ни с кем.

Подхожу к столу и нахожу в себе смелость взглянуть на фото той злощастной сессии. На них я — другая, и та, которой никогда не стану. Сделаны фото просто классно. Одобрительно киваю. У моего нового парня, как у фотохудожника, огромное будущее.

Что-то нет его долго. Уже прошло полчаса. Чувствую, как екает сердце, быстро одеваюсь, открываю двери и буквально слетаю по лестнице вниз. Замираю, увидев его на первом этаже. Он сидит на полу, прислонившись к стене и с улыбкой — уставшей, болезненной, смотрит на меня. На шее висит его неизменная спутница — фотокамера. Раздаюсь в диком крике. Из-за спины Саши сочится, стекая по стенке, алый ручей.

Кто-то выбежавший на крик, вызывает «скорую», я же хватаю его за руки и ощущаю, как из последних сил в нем еще теплится жизнь. Он что-то шепчет, я не слышу, но знаю, о чем он просит. В слезах покрываю поцелуями его губы, потом срываю камеру, как могу, навожу на него. Ну где же эти долбанные врачи?

Дрожат руки, глаза залиты слезами. Как могу, ловлю в объектив лицо. Он теряет силы, и ко мне его голова повернута боком. Камера щелкает. Получается фото лишь половины лица. Той второй, которую он так стеснялся, но не мог спрятать... Врачи кладут его на носилки. Я прыгаю в след за ними в машину «скорой»...

— Вы ему кто? — спрашивает уже в больнице врач, когда носилки с Сашей исчезают за дверями операционной. Врач загородил мне путь дальше.

— Жена, — заявляю я, не узнавая собственного голоса. Он залит