Паучи

стал. Свои помыслы-намерения захотелось спрятать. Вот и отпустила... молода еще была, жалко ей Митюньку стало.

Прошли годы. Расцвела красивой женщиной Аннита. Дар свой бережет. Учится всему понемножку. Любит она людей. И чем больше премудрости от них учится тем... а вот тут-то странно как-то. Ведь любви учится, заботе? Так где ж они? Как они уживаются у нее с жадностью и скупостью? Ни с кем не захотела разделить свои знания. Боиться потратить любовь свою. И что же? Вместо богатства, знаний, только брюшко толще и толще становится. Вот уже и слово боится уронить, а только собирает и собирает, как ягоды высушивая, людей. И вот уже и не Аннита это вовсе — а стареющая паучиха, опутывающая своей паутиной, как раньше лаской и красотой.

Вот и старость не за горами, и где ж она та Аннита — умница-красавица, которою так гордился папа. А вот она — вот, что стало — эта страсть, превратила ее в старую Паучи.

Нет. Не хочу дальше так. Пусть уйдет эта Паучи. Пусть отпустит всех, кого заманила в свои сети, пусть отворит ворота рекам мудрости, накопленной годами. Пусть будет польза от опыта ее и умения. Но как же заставить ее отпустить нажитое? Что же может быть сильнее? Что может вернуть нам прежнюю Анниту? Что? Ведь время ходит только в одну сторону. Ну как ты его повернешь, как раскрыть...

И вот однажды появился на пороге Он. Он не простой был человек. Он умел смотреть глубоко-глубоко на самое дно души. Разглядел он там, в глубинах души Паучи, нежную и красивую женщину, ту самую Анниту, которая была чиста и красива. И отважился мудрый Он, и не стал он душу ей открывать. Не стал раскрывать умение свое глядеть на самое дно души. И мучилась Аннита, так хотелось ей проникнуть в Его тайны. А пока не разгадала она человека — не могла его оставить. Все казалось — еще чуть-чуть. А он, видя не Паучи перед ним, а красу-девицу Анниту, полюбил ее. И от Любви этой Сын родился и Дочь. И поняла Аннита тогда, зачем все годы охотилась за людьми, зачем складывала все знания и умения, зачем копила опыт и любовь. Вот оно освобождение. Вот она та главная любовь, ради которой был пройден этот путь... Сын. Дочь. Сын. Дочь. Как ласкают слух слова эти. Как ясны души их, прохладным ручейком звенящие. Как мал и неопытен костер желаний их, еще не разгоревшихся. И мысли-помысли чисты как капельки росы на ладошке. И стала сбрасывать Аннита слои накопленной мудрости. А Дочь и Сын малы были. Не все поняли, не все уразумели. Ну зачем уж им вся мудрость эта чужая, они и своей богаты будут. Только вот стала Аннита все реже и реже в паутину свою заглядывать. Заботы новые поглотили ее. Сын. Дочь. Сын. Дочь. и Он... по прежнему желанный и загадочный. И забывать стала, что так хотела узнать Его секрет.