Про мою боль

Ну вот, кажется я снова обрела способность что-то творить..

Что рассказать тебе? Что ты хочешь услышать? Не знаю... Кажется, что ты видишь меня насквозь... Может только кажется... Наверное, тебе интересно про меня узнать то, что знают только самые близкие люди, те, кто был со мной и видел все своими глазами.

Может я не буду говорить прямо, но надеюсь, что ты поймешь. Ведь главное не то, что получается на бумаге, а то, что почувствуешь ты. Я надеюсь, что тебе не будет так больно, как мне, когда я вспоминаю все это.

Темно: Тишина, если можно назвать тишиной грохот разрывов где-то далеко. Одиночные выстрелы, треск автоматов. И вот тихий хлопок. Снайпер. Самое страшное услышать этот негромкий звук. Он всегда уносит чью-то жизнь. Чью-то очень нужную и чистую душу близкого человека. Сколько их было... Выстрелов, сухих щелчков, лучших друзей. Сколько еще унесет война? Может сотни бойцов, может десятки знакомых, а может одного... друга..

Так бывает. Девчонка, интересно, не понимаешь ничего. И вдруг случается что-то, что меняет тебя до неузнаваемости. Почему-то тебе становятся неинтересны прежние друзья, их разговоры, общение. Так бывает. Тебя нет всего пару недель и вот ты приезжаешь, а тебя никто не узнает. Появляется какая-то необъяснимая тоска, боль. Тебе никто не может долго смотреть в глаза. Там нечеловеческая боль или просто бездонная пустота. Такая, что начинает кружится голова. Вот так. А прошло всего ничего, никто и не заметил твоего отсутствия.

Друг. Он бывает один и на всю жизнь. Их бывает несколько, и тогда ты можешь считать себя по-настоящему счастливым человеком. Только тогда ты понимаешь боль утраты, когда ты привыкаешь к человеку, думаешь, что он будет рядом всегда и:...

Тихая грустная музыка:. Монотонное чтение молитвы... Тишина... Мертвые не плачут... Не плачем и мы... Нет слез... Только злость, звериная ярость и тупая боль... Не плачут: Мужчины не плачут... Никогда: Только месть... Этим черным... Как я их ненавижу. Милые улыбки, готовность помочь, а ночью... Этот маленький ребенок берет в руки автомат и убивает тебя, твоих друзей, больше чем друзей — это моя семья. Это мой мир. Пусть он несчастлив, пусть там только боль и смерть. Я никогда не смогу быть тем беспечным человечком, каким мне хотелось бы быть, я никогда не смогу воспринимать мир таким, какой он есть. Я не смогу смотреть сквозь розовые очки... Мой мир там... А я здесь. Парадокс? Нет, просто жизнь.

Сколько еще останется там? Сколько раз смерть будет идти за мной по пятам? Сколько раз я буду слышать свист пули? Когда я уже не услышу глухой удар тела о каменистую почву?

Когда я избавлюсь от ощущения, что кто-то дышит мне в спину? Может никогда, а может быть слишком рано. Главное, что я ни о чем не жалею. И если мне было бы дозволено что-то изменить в моей жизни, я снова и снова прошла бы тот путь. Может это тупик? Нет,