Эротический этюд 50

— Ну и денек сегодня. Жаркий, вы не находите? — диджей маленькой радиостанции отбросил всякие попытки веселить честной народ и откровенно потел в микрофон.

— Да, — ответил телефонный женский голос. Тоже распухший от жары.

— Что ж. Нам ничего не остается, как поговорить о холоде. У вас есть какие ни будь мысли на этот счет?

— Ну... Я бы не отказалась съесть мороженного...

— Сколько?

— Две... Три порции меня устроили бы.

— Что до меня, то я съел бы ящик.

— Это... Это, наверное, вредно.

— Жить вообще вредно. Не так ли?

— Ну... Наверное, вы правы...

— Вижу, вы не отличаетесь разговорчивостью... Что ж, до встречи, мисс. Дадим возможность высказаться другим. Я вижу на пульте красную лампочку очередного телефонного звонка... Алло, вы в эфире, я вас слушаю...

— Разденься, дружок... — Голос звонкий, девчачий, размыт посторонним шумом. Похоже на рев двигателя.

— То есть? — диджей хохотнул.

— Сними свою майку, штаны, трусы, носки, вчерашний гандон... Что там еще на тебе надето... И прыгай со своей башни. Пот высохнет на лету, обещаю...

— Уфф... Что жара делает с людьми. Надеюсь, нас не слушают дети...

— Тебя вообще никто не слушает. Включая меня.

— Вы не очень-то вежливы, мисс.

— Вали на жару — она все спишет. На этом гребаном шоссе просто не ловится ничего, кроме твоей вонючей станции.

— ... Не знаю, почему я не кладу трубку — пауза перед этой фразой истекала потом. — Может, жара расплавила мозги...

— Не льсти себе. Было бы, что расправлять.

— Ну, все!... (That's it!)

— Ау, крошка! Положив трубку, ты сознаешься в том, что испугался. Где твои яйца, кабальеро? Покажи даме класс светской беседы. А остальные пусть слушают...

— Да... Лучше бы я продолжал беседу с предыдущей слушательницей... Вы звоните из машины?

— Да. Ты хочешь записать номер?

— Нет уж... Думаю, его можно узнать, полистав корешки штрафов у любого копа от Фриско до Яблока.

— Это было неплохо, парень. Только штрафов с меня не берут.

— Догадываюсь.

— Правильно догадываешься.

— Как же вы говорите, ведя машину?

— Кто тебе сказал, что я за рулем? Таких, как я, без хозяина не выгуливают...

... Она повернула голову и без улыбки посмотрела на того, кого назвала Хозяином. Все ее веселье сорвалось, как шляпа на ветру, и закувыркалось в пыли за машиной. Она не любила своего нынешнего Хозяина.

Он сидел прямо и глядел на дорогу, не обращая внимания на попутчицу. Ему нравилась шальная девка, странно было слышать ее голос в радиоприемнике. Этот голос слишком часто снился ему по ночам, чтобы теперь достаться всем в коротковолновом диапазоне. Он ощутил ревность, привычная тоска боднула в сердце, машина вильнула в сторону и выровнялась не без усилия.

Скалистые горы, эти пни одиночества, брели по обе стороны шоссе, не обращая никакого внимания на человеческих букашек...

— И что же думает ваш... э-э-э... хозяин по поводу того, что вы сейчас несете в прямом эфире? — в голосе диджея зазвучала надежда на подмогу.

— А мне насрать, что он думает.