Амина

Он спустил босую ногу на пол. Бррр, как холодно, но лежать под одеялом больше невыносимо... Спустил вторую, отогнул край и вылез. Стал на пол. В голове гудело, к горлу подкатывал комок. Голый зад мёрз, поэтому Руслан вприпрыжку поскакал включать горячую воду... Чудесный поток обрушился на голову. Сначала тёплый, потом горячий... Минуты летели, двигаться не хотелось совершенно. Глаза открывать тоже. Но надо, время идёт, хочешь, не хочешь, а на работу идти надо... Решительное движение руки, и струя иссякла... Вялые мысли, вялые вождения щёткой по зубам, вялое растирание полотенцем. Бедная головушка... Кофе! Вот он спаситель, но его же надо ещё сварить. Лан, прорвёмся.

Прошло где-то 40 минут, когда обновлённый Руслан, уже в джинсах, вошёл назад в прокуренную комнату. Вытащил из-под спящей девушки майку и повернулся к окну. Там был виден серый двор, голые ветки деревьев, невидимый дождик пузырил лужи. Никого, ни единого человека там, на воздухе. Свинцовое небо и вопли телевизора за стенкой. Нигде не оказалось сигарет, даже в потайном месте, за солидным томом механики... Зажигалок недобитых штук восемь, а сигареты ни одной... Пустые бутылки, коробки из под сока. Жуткий запах перегара и перевернувшаяся пепельница на полу... Обычное утро в привычной комнате. Но кроме похмельного синдрома, что-то ещё не так... Так, но что же это Руслан обвёл ещё раз глазами комнату. Вон в углу полотенце грязное — надо в машинку кинуть... бумажки какие-то рассыпались (это не те, что на работе так и не нашёл?)... подушка одна на полу валяется, рядом с ковриком. Вторая на месте, на ней, подсунув руку под щёку, спит... как там её зовут? Валя... Надя... Света... а, какая разница. Надо записку не забыть написать, куда ключ повесить... Так, дальше, стул, на нём висит синий свитер, на подоконнике карандаш и разряженная телефонная трубка... Ладно, где тут куртка? Ага, вот, всё, написал, пошёл... Ключ, зажигалка... Похлопал себя по карманам. Деньги есть, ну и всё, потопал, а то уже в ушах звенит без курева...

Щёлкнув замком, он затопал вниз, без лифта. Семь этажей — каждая ступенька в голове отзывается... Дверь наружу — и вот он, день, вернее утро. Холодное, серое... Ближайший ларёк на углу. Перепрыгнуть ту лужу, под деревом, потом налево, обойти облезлый москвич, вот тут обойти грязь. Улица! Сорванные ещё сто лет назад ворота валяются беспомощно под дождём. Кто их вообще сюда прилепил когда-то, в проходном-то дворе? Загадка социализма. Вроде разбитых лампочек в открытых настежь подъездах... Девушка с синем плащике с мокрой собакой, бабуля со злобным взглядом. Голову даже не хочется отрывать от асфальта. Ларёк конечно забрызган, но какая на фиг разница, главное тут дёшево. Всё, какое блаженство! Это так просто — отрываешь полосочку упаковки, открываешь, вытаскиваешь белую трубочку — и вот он, губительный горький свинцовый вкус! Сигарета так быстро закончилась! Зато дождь вроде не такой и противный уже. Время... Ага, ещё час. Вот колбасит, это ж надо