Der Wahrheit

на самом деле под это была отведена целая комната) и куришь. Бесконечный белый дым... Руки дрожат, волосы разметал ветер. Вот такая правда. Никакого деланного спокойствия. Чистая истерика.

— Давид...

Не слышишь, а может, просто делаешь вид. Подхожу к тебе ближе, слегка склоняю голову.

— Давид...

Затягиваешься.

— Чего?

Не знаю, что сказать. Просто в этот момент в голову ничего не приходит. Сажусь на парапет рядом с тобой. Ты молчишь. С неба идёт снег.

*Ты будешь падать каждый раз, пытаясь сделать шаг*.

Поднимаешь голову. Лицо спокойно. Достаешь ещё одну сигарету, но почему-то не закуриваешь, а просто вертишь пальцами. Вытягиваю её у тебя из рук. Ищу зажигалку. Кладёшь на парапет рядом. Тихо:

— Не знал, что ты куришь.

— Не курю.

Улыбаешься.

— Я вижу.

Господи, как же ты улыбаешься...

— Да это я так, балуюсь...

— С этого все и начинают.

Молчим. Я думаю, что еще можно сказать, а ты... Ну что с тобой?

— Что тебе подарить на день рождения?

Думаешь.

— Подари мне правду.

Вот так просто. Да, правду. Забавно. По тебе и не скажешь, что ты почти философ. Теперь ведёшь себя спокойно. Никаких признаков перепада настроения. Как всегда. Как раньше.

— Не грузись, Давид. Всё будет хорошо, всё будет позитив. Пошли, нас, наверное, уже давно ждут. Киваешь.

— А струны поменяем.

Смеёшься, а смотришь печально.

— Без проблем.

На самом деле у тебя несколько гитар и потеря одной из них действительно не проблема.

Возвращаемся. Никто ничего не спрашивает. Я им благодарен. Только Франки подходит ко мне всё с тем же вопросом:

— Что сейчас?

Думаю. Улыбаюсь.

— Позитив.

Снова смотришь на меня. Удивлён?

*Для меня? Или просто наугад? Всё равно спасибо*.

(Последний день)

Правда правдой, но что ты имел в виду, понять сложно. Тем более, не любая правда придётся по душе. Давид, мне есть что сказать, но я боюсь...

А в Ноймюнстере дождь...

*Я так устал от всего. Мне трудно понять самому, чего я хочу. Пытаюсь найти свою правду и снова путаюсь. Врёшь или нет? Ты можешь мне помочь понять. Так много сейчас зависит от тебя. Я снова жду... Сейчас больше всего хочется напиться. И до завтра ждать как-то не в кайф*.

Что-то подсказывает, что иду я в правильном направлении. В то же время не знаю, куда именно всё катится. Каждая осень оставляет надежду на новую весну, а весна — на осень. Вот так и живём, а я всё жду тебя. В голове крутится какой-то бред.

Звонит телефон. Думаю, брать или нет. Звонит Юри. Юри? Что ему от меня надо?

— Алло...

— Линке, ты?

— А кого ты ожидал по моей мобиле услышать? Билла Каулитца?

— Да ладно, не язви! Тут проблема.

— Какая?

Это становится подозрительным.

— Да ты не бойся. Не кусается, матом не ругается, целоваться не лезет. Ляжет на коврик и уснёт.

Интересно... Это какая такая проблема может спать у меня на коврике?

— Выгляни в окно. Я у твоего дома.

И это всё? Смотрю на улицу. Даа... Всё, да не всё... Быстро спускаюсь вниз, чтобы открыть дверь. На пороге стоит Юри 

---

Бисексуалы

---

Вернуться назад