Der Wahrheit

Стекло вдребезги.

— Отвали, Тимо! Твое какое дело?

— Ты мой друг!

— Спасибо, учту, но мне не нужна твоя помощь.

Тимо хотел сказать что-то ещё, но заметил в дверях меня. Ты, видимо, удивлённый тем, что Тимо замолчал, повернул голову.

— Кого-то ищешь?

— Тебя.

Похоже, ты не удивлён моим ответом. Тимо, соображая, что сейчас ему здесь не место, выходит из кухни, напоследок бросив мне очень тихо, чтобы ты не услышал.

— Не делай ему больно.

Еле заметно киваю. Интересно, неужели все думают, что я самая последняя сволочь?

— Садись. Пить будешь?

Киваю. А что мне ещё остаётся?

— Только возьми на полке кружки, а то бокалы кончились.

Еле заметно улыбаюсь. Ну, конечно же, «кончились».

Пить вино из кружек — это забавно. Молчим. Ты куришь. Думаю о том, что мы вряд ли сможем нормально поговорить, пока бутылка не кончится.

Когда разум уже медленно плывёт, вспоминаю, что так и не поздравил тебя.

— Давид...

Поднимаешь голову.

— С днём рождения.

Улыбаешься.

— Спасибо.

*Я притворюсь, сглотнув комок, что не вижу твоих слёз... Спасибо хотя бы за это*.

Пусть всё будет именно так. Молчу. Ты тоже. Встаёшь и идёшь к двери. Тебя уже шатает.

— Ты куда?

— Ну ты же всё сказал, что хотел.

— Стой...

Идёшь дальше. Игнорируешь всё. Понимаю, что если ты сейчас уйдёшь, то это навсегда. Нет, ты никуда не исчезнешь. Всё будет, как обычно, но для меня путь к тебе будет закрыт и дальше придётся идти без тебя. А я не хочу без тебя. Не хочу и не могу.

Догоняю, поворачиваю к себе и прижимаю к стене.

— Извини...

Опускаешь глаза.

— Посмотри на меня.

*Я человек со снятой кожей. Каждый взгляд, как шрам. Я не хочу на тебя смотреть*.

Шепчу тебе на ухо.

— Я сказал не всё, что хотел.

Смотришь на меня. В голове бедлам. Крышу сносит напрочь. И только одно слово проступает достаточно явно, чтобы его понять — хочу. Очень.

Запускаю руку тебе в волосы, притягиваю к себе и нежно целую. Чувствую вкус вина и сигарет. Отвечаешь. Второй рукой обнимаю ...тебя за талию. Долго, безумно долго... Я не отпускаю тебя. Нет сил. Но приходится. Когда воздуха становится совсем мало, я разрываю поцелуй. Ты часто дышишь. Шепчу тебе на ухо какой-то бред. Ловишь мои губы своими. Просто без слов требуешь замолчать. Прикусываю твою нижнюю губу и властно провожу по ней языком. Закатываешь глаза, тихо застонав. Слышу шаги в коридоре, отпускаю тебя. Вовремя. На кухню заходит Франки.

— А что это вы тут делаете?

— Разговариваем.

— Аааа...

Как-то недоверчиво отвечает. Молчишь.

— Ну всё нормально же?

— Да, конечно.

Улыбаешься. Тебе он как-то больше верит, чем мне. Ещё немного поторчав в дверях, отваливает в комнату.

Спрашиваю почти шёпотом.

— У тебя комнаты нет свободной?

— Есть — моя.

Берёшь меня за руку и ведёшь куда-то в другую часть дома. Вот и хорошо. Так будет лучше для всех. Уже сейчас я знаю, как это будет...

Комната с виду небольшая. Всего по минимуму, только самые нужные вещи и ноутбук. Мне, определённо, здесь нравится.

Обнимаешь меня. Запускаю руки тебе