Клара

нисколько не сомневался, что она понимает меня. Подперев по-бабьи щёку кулачком, она внимательно слушала, изредка кивая. И такая шла от неё теплота, что я порой забывал, что разговариваю с бельгийкой.

И тут мои мужики запели. А второй механик у нас из-под Полтавы. А голос у него... ! А песни украинские раздольные, что нет им ни конца не края.
Воющий за маленькими окошками атлантический циклон. Потрескивающие поленья в камине. А над подвальчиком в бескрайнем небе плывёт месяц. Такой яркий, что можно собирать иголки.
Я смотрел на Клару. Она пела вместе со всеми, непонятно на каком языке. Но мотив выводила вполне правильно. Вот оно, как бывает. Государства. Границы. И маленький кабачок на окраине Антверпена, где восемь русских моряков, два бельгийца и бельгийка поют украинскую песню.
...
А на следующий день пронзительное завывание судовой сирены рвёт непролазный туман. Лоцман уже второй раз просит сбавить ход. Да, куда там! На носу Новый год, и во что бы то ни стало надо успеть домой. А мысли остались там. На берегу.
«Коня на скаку остановит.
В горящую избу войдёт», — это про русских женщин. Кто же станет спорить с великим поэтом? Но, есть такая страна Бельгия. И живёт там Клара!