Дорога домой после работы

работы? — поинтересовался я.

— Ага, задержалась вот.

— А где изволите работать? — в голове пронеслись образы: офис, приемная, селектор, «Чаю нам, пожалуйста»

— В библиотеке.

«Ни фига»

— Мать честная, в Ленинке, что ли?!

— Да. В столовой. Я — повар.

«Ну, это еще куда ни шло», — подумал я. Дело в том, что ни видом, ни (судя по всему) содержанием, попутчица нисколько не подходила под стереотип библиотекарши. Ну, а стереотип повара у меня был не такой устойчивый.

— И до каких же часов работает столовая в Ленинке?

— Ну, вообще-то до шести, но сегодня вот решили с начальством пивка попить.

— Святое дело, с начальством-то.

— Ну так!

— А начальство-то не обижает, платит исправно?

— Начальство у нас нормальное, молодое, армяне...

— Ленинки начальство?!!!

— Да нет, столовой.

«Слава Богу». Не могу сказать, что я не люблю армян (очень даже уважаю), но, согласитесь, это был бы достаточный повод для удивления. Я включил магнитолу, которую поставил на паузу когда останавливался, чтобы «подхватить» попутчицу.

— Ого, еще и с музыкой! — засмеялась она, — А курить у Вас можно?

— Нужно. — Ответил я, косясь на свою пачку и открывая пепельницу.

Обычно после такого вопроса, что делают? — правильно, закуривают. Так вот, она не закурила. «Черт те что» — подумал я, сам еще не до конца не отойдя от некоторой нереальности происходящего. Или я слишком впечатлительный?"Тааак, ладно»

— Да и еще, — вкрадчиво произнесла она, — нельзя ли остановиться где-нибудь, я бы себе пивка купила. Пива хочется, сил нет.

— Нет проблем, увидим палатку — остановимся. «Так, где там у нас ближайшая будет?»

— Скажите, а какое Ваше любимое блюдо? — Спросил вдруг я — В смысле приготовления?

— Знаешь, — «Дурдом, я с ней на Вы, она со мной — наоборот». — Терпеть не могу готовить. У меня мечта — красивые длинные ногти. Так вот, пока я здесь, мечта эта — неосуществимая.

— А что, вот эти... самоклеющиеся... нельзя одевать?

— Так это же вредно для ногтей, — поучительным тоном произнесла она, — а потом хочется свои длинные иметь. — Ударение на «свои».

— Не в ногтях счастье, — глубокомысленно изрек я, — так все-таки, насчет блюда?

— Поверишь, макароны. Приготовить их так чтобы не слипались, не сваливались. Вот это — кайф. Ой, а что, это уже Белорусский?

— Да, а что?

— Что-то как-то быстро мы до него доехали.

— Нормально доехали, — ответил я, все же польщенный ее непроизвольным (скорее всего) комплиментом моему водительскому мастерству.

— Да нет, я много раз так вот ехала, так мы намного дольше до него добирались.

— Ну, так я же в центре живу, все таки — родные места. Грех не знать.

— Действительно. А насчет ногтей ты зря. Для женщины это важно.

— Могу себе представить.

— Не, я серьезно.

— Верю, верю.

Я взял пачку сигарет и протянул ей.

— Спасибо, у меня свои, — сказала она.

«Интересно, какие?» — подумал я. Но она закуривать даже не собиралась. Дурдом.

— Меня, кстати, Люся зовут. — Неожиданно произнесла она и взглянула на меня. Боковое зрение у меня развито нормально, так что я прочитал вопрос в ее мимике.

— Меня — Мурат.

Фразу