Островок

Кажется, тогда меня звали Ларс. Кажется, мне было 21, и к тому моменту я даже не закончил обучение в военной академии под Нюрнбергом, успев, между тем, пройти войну от Бреста до Сталинграда Впрочем, все могло быть и по-другому, я не знаю где тогда была моя реальность. В том жутком сне я перевязывал рану, нанесенную осколком, в небольшом сарайчике под Прохоровкой. Сознание то и дело пыталось убежать куда подальше, но пока я его держал при себе. Иначе — истеку кровью. Иначе — смерть. Перевязал. Теперь можна и пойти в гости к Гипносу.

Опять война. В этом бреду — Брест. Первые дни войны. Казалось, все чудесно — красные бежали, оставив технику, аммуницию и продовольство. Почему мне противно? Да потому что оставили также трупы в тюрьмах, а гражданских — на произвол судьбы. Командование говорит, НКВД расстреливало заключенных, чтобы те не примкнули к нам. «Ну-ну», думаю, смотря как эсэсовец на площади избивает полного мужчину. «Ну-ну», думаю, смотря как взвод «Мертвой головы» расстреливает евреев, которые чудом уцелели в тюрьме. Часть, конечно, присоединилась бы — те, которых ни за что распинали Ежов, Молотов и Каганович. Но далеко не все. Вспоминаю девушку, которая, рыдая, обнимает тело матери. Красавица — пшеничные волосы рассыпались по плечам, напоминая атласный балахон. Глаза, даже красные от слез, поражают голубизной и глубиной. Идеал. Ей не место в аду.

Сталинград. Я последний из взвода. Впереди — два красноармейца, и их глаза не сулят ничего доброго. Одного я откуда-то помню... Киев, точно. Я не убил его тогда, хотя у него и кончились патроны. Наоборот, восхитился. Он прижал пустой пистолет к виску, хотел убить себя — но неправильно сосчитал патроны. И я не спустил курок, но дал ему трофейный пистолет, который снял с убитого мной офицера. «Дякую» — тихо ответил он и скрылся за поворотом. Помнит или нет? Даже если да — рожа у меня спрятана под коркой крови и грязи — не узнать. Я бросил оружие на землю и громко крикнул:«nicht Soldat, nicht Wehrmacht».Солдат нахмурился, что-то коротко бросил камраду, затем оба ушли. Жывой. Но стыд печет до сих пор, что от себя отрекся.

Над головой лениво плавает пыль. На голове — компресс. В ушах — каннонада где-то за горизонтом. Уже здесь. Прохоровка. И я почти здоров. Рука, конечно, болит, и боец сейчас из меня никакой, но во всем остальном чувствую себя прекрасно. Даже не знобит, это после ночи в мокрой одежде. Возле противоположной стены стоит девушка, одевается. Мне одновременно стыдно смотреть на ее голое тело, но и отвернуться я не желаю. Увижу ли еще такую красоту, такое совершенство? Она стала в полоборота, и я увидел темно-коричневый сосок, который выпирал из большой, светлой груди как изюминка из сырного кекса, простите за сравнение. я перевел взляд на ее прелестную головку, украшеную свтлло-пшеничной косой и меня прошибло током — ее я видел в Бресте. Там, на площади, эта девочка обнимала тело своей матери. Она заметила что