Одна странная ночь

поехали...

Это была странная ночь. Он был нежен и ласков. Он был напорист и умел, но... Я чувствовала себя его мамочкой. И только к утру он начал говорить.

К этому времени я открыла шампанское. Оказывается, он почти не пил, потому что мама не выносит запах спиртного. И не курил тоже, а я дымлю, как паровоз. Мы выпили шампанское, закурили всю комнату и плавающем пьяном тумане я услышала его голос.

— Я не помню отца. Совсем не помню. Меня воспитывала мама. Сколько помню, всегда были только я и она. Больше никого. Она говорила, что я урод, весь в отца. Она говорила, что я дебил. Она говорила, что никому и никогда я не буду нужен, кроме нее.

— Скажи, — он хватает меня за плечи, — я, правда, урод?

В свете полной Луны я рассматриваю его внимательно. Провожу подушечками пальцев по лицу. Крупные черты, мясистый нос, полные губы. Светло-русые волосы и ярко-зеленые глаза.

— Ну, что ты, — успокоила я его, — ты красавчик.

Железная хватка пальцев расслабилась, Кирилл выдохнул и продолжил.

Мать пришла к нему в спальню в день его шестнадцатилетия. Пришла и осталась на почти двадцать лет. Она превратила его в своего лакея. Год назад ее хватил инсульт.

Не знаю, чем я заслужила такое откровение Кирилла. Видимо, он слишком долго был без женщины.

Я навещала ее пару раз. Однажды, пока Кирилл ходил в магазин, я склонилась над ее кроватью и прошептала:

— Не будь ты старой лежачей рухлядью, я бы убила тебя. За все, что ты с ним сотворила.

Клянусь, она меня услышала. В мутных зрачках заплескалась сталь, она даже попыталась поднять руку на меня.

Нет, я не милосердна. Мне еще вытаскивать этого тридцатипятилетнего мальчика из трясины долго, но я вытащу.