Записки слегка озабоченной. Наваждение

«На работе надо думать о работе... На работе надо думать о работе... На работе надо думать...»

Блин, да какая к чертям работа, когда в голове мысли совсем о другом?! Что же со мной стало не так, если я даже в простых вещах вижу оттенки сексуальной похоти.

Ах, какие толстые маркеры? И какие странные ассоциации всплывают в голове... Спустить бы сейчас колготки и... и... и... В нетерпеливом возбуждении от такой шальной мысли начинаю ёрзать попой по креслу. Зажмуриваю глаза и твержу как мантру: «Не думай о маркерах... не думай о маркерах...»

Блин... совсем не помогает... Приходится привстать со стула, чтобы наконец дотянуться до предмета своего искушения. На обратном пути неожиданно в ложбинку между ног натыкается подлокотник. Лёгкая дрожь прокатывается по телу, отзываясь спазмом внизу живота и навязчивой идеей в голове. Начинаю тереться об эту пластмассовую штуку, чувствуя как быстро намокают трусики. В голове сгущается сумеречный туман, и из этого тумана что-то надвигается на меня, одновременно пугая и маня своей неизбежностью. И вот, когда до взрыва наслаждений остаётся совсем чуть-чуть, сквозь пульсирующий шум в ушах, слышу чей-то голос:

— Здравствуйте!

Сердце ёкает в груди и откатывается куда-то в пятки. Замираю в ужасе, осознав, что стою в глупой позе с задранным до пояса подолом. Поднимаю голову и робко выглядывая из-за разделяющего нас монитора, пытаюсь рассмотреть вошедшего в магазинчик клиента.

«Блин, как не вовремя-то... надеюсь не успел ничего заметить...»

Слегка смутившись, встаю, пытаясь незаметно одёрнуть юбку, но та, как по злой иронии довольно узкая и сделать это одним движением не получается. Ещё этот злополучный маркер в руке мешает.

— Вот... закатился... — пытаюсь зачем-то неловко оправдаться, показывая этот чёртов фломастер, продолжая при этом смущённо тискать его в руке. Ну я и дура, и чего вцепилась в него, как голодная сучка в...

Чувствую, как щёки заливаются краской и становится трудно дышать. Резко отбрасываю в сторону фаллический символ моего извращённого безумия. Тот катится по столу и со звоном падает на пол. Мужчина, тем временем, будто не замечая моих нервных конвульсий, снимает свои очки и с безмятежностью буддистского монаха, начинает протирать запотевшие с мороза стёкла.

— Фу ты... — выдыхаю я, — и стоило так дёргаться перед слепым.

Немного успокоившись и придя в себя от нахлынувшего смущения, обслуживаю клиента. Как вдруг, ловлю себя на мысли, что отпустило не до конца. Мои глаза то и дело опускаются вниз и нагло пялятся на оттопыренный бугорок на мужских брюках. Снова заливаюсь стыдливой неловкостью, твердя про себя: «Не смотри туда, не смотри туда... О, нет, опять посмотрела...»

И всё это уже не в первый раз. Не в первый раз я ловлю свой взгляд на предмете мужского туалета. Да что там говорить, в последнее время я даже женщинам в разрез заглядываю с каким-то нескрываемо-аппетитным чувством. Может пора завязывать торчать на эротических сайтах, забивая голову основным инстинктом?

Пытаюсь сосредоточиться на работе. Словно на автомате тыкаю пальцем по кнопкам кассового