Разоблачение 6 лет спустя

груду улик, пытаясь выяснить личность преступника. Я вижу, как люди смеются, пьют, танцуют и веселятся. Я вижу, как Юля поднимает тосты со своими подружками. Я вижу свое пьяное, невежественное, рассеянное лицо, направленное в камеру и сложенными в пистолет пальцами.

А потом я вижу этого парня.

Я замираю как вкопанный, руки застыли в воздухе над клавиатурой, широко раскрытые глаза смотрят на экран, сердце бьется все быстрее и быстрее.

Парень.

На заднем плане одной из фотографий. Он стоял позади группы других гостей.

На его загорелом оливковом лице играла улыбка. С большой профессиональной камерой в руках.

Парень.

Наш гребаный фотограф!

Человек, который весь день стоял всего в нескольких метрах от нас.

Человек, который сказал нам встать немного ближе и держать эту позу. Человек, который встречался с нами несколько раз перед большим днем, чтобы убедиться, что все в порядке и наши пожелания учтены.

Мужчина с большим, тяжелым на вид членом, который растянул узкую киску моей невесты и забрызгал ее хорошенькое личико своей спермой.

Это не может быть правдой. Этого не может быть. Быть этого не может. Я его знаю. Не очень хорошо, но я его знаю. Я с ним познакомился. Он мне нравился. Я угостил его выпивкой, пожал ему руку и заплатил за фотографии.

Я заплатил ему за то, что он трахнул мою жену.

— Нет, — говорю я, не веря своим глазам, в шоке, в ужасе, в полной, душераздирающей печали.

Я проверяю еще пару фотографий. Он там, на заднем плане, щелкает фотоаппаратом перед своим лицом, наблюдая за разворачивающейся вечеринкой. На одной фотографии видна его рука с закатанным рукавом, ремешок его часов выставлен на всеобщее обозрение. Я получаю толчок ужасного, неконтролируемого возбуждения, пронзающего меня в животе. Я просматриваю фотографии и открываю другую, первую, которую я увидел, которая ранила меня, как нож. Я поставил две фотографии рядом, улыбающегося фотографа слева и таинственную, тянущуюся руку, ощупывающую обнаженную грудь Юли справа.

Похоже, это те же самые часы, такой же темный ремешок, такой же серебряный отблеск на циферблате. Даже его рука выглядит почти идентично.

Это он?

Это тот самый парень? Это тот самый мужчина, которого моя жена трахнула той ночью? Она трахалась с ним, и сосала его, и улыбалась, когда он покрывал ее хорошенькое личико спермой? Неужели это он трахал ее без гандона и растягивал ее тугую щель, пока я спал в другой комнате?

— Твою мать, — говорю я тихим, тихим шепотом.

Нет слов, чтобы описать, что я сейчас чувствую. Потерянный. Безнадежный. Сломанный. Порванный. Разрушенный. Побитый. Пустой. Униженный. Выхолощенный. Узурпированный. Уничтоженный.

Слишком многое нужно понять прямо сейчас. Жена мне изменила. В день нашей свадьбы. Может быть, с фотографом. Пока я был в алкогольной коме. У него был огромный член. Она трахалась с ним. Она сосала его член. Ей это нравилось. Он кончил ей на лицо.

Я испустил долгий, медленный выдох полного поражения. Куда, черт возьми, мне теперь идти? Могу ли я отнести эти фотографии хорошему адвокату? Подать ли мне на