Мой любимый доктор

Привезли на «скорой» ночью с резкой болью в желудке. Что за черт, не знаю, перепугалась жутко. Пока набирала номер, руки ужасно тряслись. Я так волновалась, что оператор ответит мне что-то вроде «Да ничего страшного, девушка, утром в поликлинику запишетесь». В реальности голос на другом конце провода отреагировал вполне профессионально, хотя и несколько сдержанно.

Короче, прибыли. От боли в глазах плыло, в ушах звенело, я вся тряслась от озноба, голоса врачей доносились глухо, я невнятно отвечала на их вопросы, в общем, была не в себе, и потому прикосновение его рук стало для меня полнейшей неожиданностью. Я наблюдала, как он слегка задрал мне кофточку, пощупал, промял со всех сторон мне кишки, опять что-то спрашивал, я и в этот раз говорила рассеянно, но уже не от недомогания: я смогла разглядеть врача и чуть не потеряла дара речи. По моим меркам, это был писаный красавец: черные кудри, черные глаза, выразительные мужественные черты, ах, а эти длинные, тонкие пальцы пианиста, неспешно проминающие мне живот. Пальпацию он проводил довольно продолжительное время, за которое я успела налюбоваться им и возбудиться, несмотря на ноющую, стабильную боль в желудке. Мысли завертелись одна смелее другой: «Вот, сейчас он задерет кофточку чуть выше, осмотрит мою грудь, помнет ее также внимательно, потом, может быть, он одним мизинцем как бы случайно скользнет по паху, потом резко приснимет мне еще и джинсы (которые в действительности были довольно откровенно расстегнуты), смело пройдется рукой по лобку, следом просунет руку между ног... «. Нет, нет, это только мечты. Он промял мне (для надежности, наверное) еще и область аппендикса, но все его телодвижения были строго в рамках врачебной практики и не более.

Красавец врач встал с кушетки, отчего, проследив глазами его маневр надо мной, у меня просто закружилась голова — боже, какой высоченный! — и вынес вердикт: острый гастрит. Он оставил меня «на растерзание» медсестрам и вышел. Потом было несколько малоприятных процедур, куча лекарств, какие-то капельницы, я три дня уже в палате и, как всегда, ничего толком не говорят. Я все лежу и надеюсь, что должен же быть обход, почему ко мне шляется только эта шлюховатая блондинка медсестра. Где же мой врач? Я спросила медсестру, когда меня выпишут. Она ответила, что это решит лечащий врач, придет, мол, осмотрит, навыписывает рецептиков, и пойдешь домой, как миленькая. Зря, мол, никто держать не станет. Я еще ничего не успела подумать и спросить, как медсестра добавила: «Давид Исаакович сегодня после обеда пройдет по палатам и все Вам скажет».

Я прикрыла глаза и утонула в грезах. Доктор никак не шел у меня из головы. Ах, какой он красивый, какой смуглый, черные волосы эти, как смоль почти, карие глаза, такой молодой, такой свежий... На цыгана похож или на индуса, или араба, или... Да, имя Давид Исаакович ему бы вполне подошло. Может, это действительно он? Ну ладно, заранее мечтать не