Человек в Фиолетовых Лабиринтах

ценное, что может быть у человека. Это единственная неотъемлемая его часть. Можно отобрать у человека ценности, еду, здоровье, жизнь, что угодно, но прошлое у не получиться отобрать никогда. Режьте человека, бейте, уничтожайте, втаптывайте грязь, но его светлая память все-равно с ним.

Ее нельзя убить, даже убив физическое тело... Ладно, зря заладил. Только ты можешь рассказать об этом. Только погоди, еще успеешь. Мы не закончили экскурс в память. На чем там остановилось повествование? На кофе, коньяке или заевшем в дверной скважине ключе?... Знаешь, наверное, путь к Отелю и есть тот уникальный способ, с помощью которого мы можем обрести дорогу, жизненный путь. Отель выходит из глубин нашего подсознания... «Жить ради жизни. Кто придумал это глупое утверждение?», твои слова. Твоя правда. Биологический смысл жизни безграничен, он как зверь затаился где-то в чаще нас, рождая все эти радости, стремления, надежды. Рождая отель. Если честно, я всегда хотел поговорить со своим подсознанием. А ты? Понимаю, понимаю. Каждый из нас в своем коконе. И каждый вправе поступать, так, как хочет.

Я качаю головой, смотрю на друга. На эту рыхлую, отсыревшую землю, проржавевшую оградку, темную могильную плиту на которой под аккуратной маленькой подписью имени, фамилии и даты смерти, изображен он: живой, красивый, улыбающийся. Друг был в Отеле, он не остался в долгу у этой жизни. Другое дело я... Здесь совсем уж неформатная история. Буду надеется, что все еще впереди, не за горами, как иногда говорят в судействе. Проклятом судействе, которое убил Дима.

— Удачи тебе в том мире, — вполголоса сказал я могиле.

Положил четыре ярких подснежника возле плиты. Это дань памяти — побывавшему познавшему Рай и Азархинский, постядерный Ад. Надеюсь, тебе нравятся подснежники.

Тебе — Человеку в Фиолетовых Лабиринтах, зашедшему слишком далеко.

Встав со скамейки, я глубоко вдохнул воздух, обжегший ноздри холодной влагой, расправил плечи.

Я — человек в Фиолетовых Лабиринтах, который никогда из них не выйдет.

Медленно двинулся по извилистой кладбищенской тропинке. Усмехнулся про себя тому, какая же все-таки странная штука, эта жизнь. Мы приобретаем одно, мгновенно ловя себя на нехватке другого; мечтаем жить в мире, но убиваем друг друга каждый день, считая это нормой; верим любовь и тут же презираем естество, выжигая желание в себе, истребляем этих простых, невинных романтиков и приклеиваем к ним бирки: «извращенец», «моральный урод», «неудовлетворенный». Почему показывать голого человека — это плохо, а мертвого — нормально? Я не понимаю, почему эротика и порнография — это преступление, а убийство и война — всего лишь будничные новости? Ведь согласно здравому смыслу все должно быть как раз наоборот: в первом случае очень даже ничего, а во втором — плохо, зло. Почему так?!

— Все-таки мы гады, заплутавшие в Фиолетовых Лабиринтах. Рожденные Богом гады, — соглашался я сам с собой.

И все шагал, шагал, шагал, пока наконец не почувствовал растекающееся по телу дуновение Южного ветра, пропахшего сеном, розами и терпкой надеждой.

Розы. Что-то это мне напоминает.

Я в недоумении остановился, принюхался.

Да, действительно — розы! Они самые! Неужели...

Повернувшись