Подарок от Смерти

Спасибо, — только и нашел что ответить я. В голове крутился ком вопросов. Мы чокаемся и пьем восхитительное вино. Даюсь диву, почему я не чувствую тело, но чувствую винный вкус. Незнакомка вдруг поднимает руку в направлении стены, и по ее середине открывается широкая дверь. В двери я вижу сверкающее сияние. Оно влечет меня своей силой, как магнит. Я аж зажмурился от его блеска.

— Пей. Быстренько отметим твой день рождения, и в путь, — озвучивает незнакомка, указывая на дверь. — Туда. Я забрала тебя и должна сопроводить до конца.

Ну, конечно же. Моя догадка подтверждается, и в этот раз — печально.

— Значит я... ? — вырывается у меня, и она кивает, — А ты... — здесь девушка перебивает меня.

— Да, Саша. Ты — умер, а я... Меня называют одинаково, но сегодня зови меня Смеральдина.

Она ловит мое удивление и смеется.

— Ты думал, я буду скрюченная бабка с косой? Ну, это для какого-то старичка. А для тебя, такого красавчика, решила выглядеть самой собой.

— Ты очень красива, — делаю ей комплимент, прихлебывая вино. Хотя такую женщину комплиментами не удивишь. Интересно, какова она в сексе?

— Я не приглашала бы тебя сюда, — она окидывает рукой комнату, — но сегодня редкий в моей работе день.

Я настороженно замер.

— Ты спутал мою программу, — объяснила Смеральдина несколько недовольным тоном. — Умереть должен был не ты, а она. В мой работе — брак. Изначально я должна была забрать девчонку.

Только теперь я вспомнил — гипермаркет, авария и девушка за рулем сзади.

— Их! Правильно сказать их, — поправляю собеседницу. — Девчонка была беременна. И как она, кстати? — заволновавшись, интересуюсь я.

— В порядке. Ни она, ни ее плод не пострадали. Она уверена, что ты ее спас, и собирается на твои похороны, — ответила Смеральдина.

Я помрачнел при слове «похороны».

— Спасти ее было благородно с твоей стороны, — продолжила она, и уже с иронией. — Хоть что-то полезное сделал для женского пола к своему «сороковнику».

— Да ладно, — смутился я. Неужели она оценила мои отношения с женщинами как бесполезные?

— Доволен? Сорвал мои планы, — продолжила Смеральдина, наливая вино, — А твоя бездарная жизнь закончилась, — подытожила она таким выводом.

— Это почему бездарная? — чуть ли не обиделся я. Хотя обижаться на ее выводы, да еще спорить с ней — смешно.

— Живешь один, — заявила Смеральдина. — Ни семьи, ни детей не нажил, любимой женщины нет, любимой работы нет. Музыку бросил, угробил талант непонятно на что... Так, отсуществовал.

— Я искал настоящую спутницу, — уверенно оправдываюсь я, но в ответ слышу лишь смешок.

— Брызгал спермой направо и налево, а не искал, — апеллирует моим оправданиям эта строгая леди. — Сколько этих спутниц то было?

Хороший вопрос. Вспоминаю, что еще когда-то сбился со счета. Сбился очень давно. Удивляюсь, как разговор скатился в анализ моей жизни.

— А творчество мое, наверно, не настолько было хорошо. Мне нужно было на что-то жить, — продолжаю оправдываться. Говорю то, что втирал себе последние годы, когда наваливались приступы депресняка за утраченные возможности.

— А по-моему — получалось. На эстраде