Хищница

Давно ли я сама вот так сидела и рыдала, как маленькая девочка, на плече у Лёшки, пока он не уехал, по разным девичьим поводам? Давно ли он перестал меня успокаивать, учить стоять за себя и давать сдачи всей этой мерзости житейской? Давно ли я напивалась у него на глазах, давно ли выла, как баба деревенская, когда мне сообщили о Димкиной смерти? Давно ли Лёшка с балкона меня уволакивал, запирал, убирал ножи подальше, чтоб я ничего с собой не сделала?... Ира-Ирочка, Иришка-малышка... как же я тебя понимаю... Так у меня хоть отдушина была — братик мой любимый. Знала бы ты, какой он классный... как мне его не хватает... А у тебя? — у тебя ж, наверно, даже этой отдушины нет. И подруги твои, наверно, совсем не подруги, раз ты сидишь сейчас рядом со мной, рыдаешь и говоришь такое, чего бы и под гипнозом никому не сказала... «В безотчётном порыве странной, незнакомой нежности она приобнимает Иру и гладит её по волосам — как старшая сестра. Ира благодарно утыкается носом в плечо, что-то бормочет, всхлипывает... затем отстраняется и продолжает говорить. Вика кладёт на её руку свою, слегка поглаживает — Ира инстинктивно сжимает её...

На минуту девушка представляет себя на месте Иры. Что бы она делала? Ушла от мужа? Устраивала бы скандалы? Сыщика бы наняла? — а что, сейчас модно так унижаться... Ну а если это — любовь? Или — те самые общие воспоминания, ради которых всё держится на плаву и ещё теплится надежда на то, что «всё будет как раньше»? Хотя бы на такое псевдо-счастье, раз не найти полного и настоящего, разве никто из них не заслуживает?... «Вика, Вика, ты ж ведь тоже когда-то любила. Да ещё как!!! — как и положено юной наивной старшекласснице... И то, что твоя любовь лежит сейчас далеко-далеко отсюда, в совершенно чужой земле, и от неё, от этой любви, у тебя — только несколько фотографий да фото могилы (привезли сердобольные сослуживцы) — значит ли это, что мир вокруг рухнул, и остальные не должны, не обязаны, не имеют права любить? То, что в твоём мире о таком уже давно позабыли — значит ли то, что в других мирах это неестественно?...»

Ира вдруг умолкает — источник иссяк. Чутьё подсказывает Вике, что сейчас, после порыва такой откровенности перед незнакомой девушкой, Ирой овладеет смущение, может, даже стыд, и она попытается закрыться — и неподдельно тёплым грудным голосом спрашивает:

— Ириш, тебе не жарко здесь?

Ира словно бы просыпается — в устах этой загадочной незнакомки (да, незнакомки — что толку в том, что она знает её имя?) её имя звучит так ласково, так бережно...

— Да нет, не то чтобы жарко, но так шумно...

— Ты не любишь такую музыку? — понимающе улыбается Вика.

Ира качает головой. Как же с ней хорошо-то...

— По ушам даже бьёт, — добавляет она и вдруг озорно хихикает. — Мне даже странно, как это мы ещё не кричим друг на друга.

И только сейчас