Хищница

бокала текилы, пожалуйста.

— «Текилу санрайз»? — на всякий случай уточняет бармен, хотя прекрасно понял и форму, и суть заказа.

— Нет, просто текилу. Можно разбавленную.

Через две-три минуты перед ней стоят два бокала охлаждённой текилы. Она благодарит, изящно поднимается со стула, берёт бокалы и медленно идёт к выбранной жертве. Ближе, ближе — жертва всё отчётливей... Её уже можно разглядеть.

Русая. Волосы спрятаны в обычный, с виду небрежный узел — замужем. Чуть удлинённое лицо с правильными чертами лица — симпатичная. Самую малость выделяются скулы. Слегка удлинённый разрез светло-карих глаз, в которых — напускное равнодушие (но так плохо напускное... столько всего за ним можно прочитать...). Тонкие чувственные губы с чуть опущенными уголками — капризна, но не слишком, по настроению (в конце концов, эти опущенные уголки могут быть просто складками). На вид — года 24. Ну, максимум 25. Изысканное платье — девушка явно из зажиточного круга.

«А кольца на пальце нет... Ссора? Давай-поживём-отдельно-нам-надо-разобраться-в-своих-чувствах?... Усталость от непонимания, желание вернуть своё прошлое?... Хм, интрига. Ну ничего... разберёмся...»

— Привет, — произносит Вика с самой обаятельной интонацией.

Ира резко, стремясь этой резкостью скрыть недоумение, поднимает голову и в упор встречается со спокойным, уверенным, слегка насмешливым взглядом необычайно красивых зелёных девичьих глаз. От этого взгляда её лицо заливает предательская краска. Эти глаза... нет, не раздевают её. Они просвечивают её. И это... так страшно... так стыдно... так приятно...

Какие же опасные глаза у этой девушки...

— Можно к тебе? — Взгляд — в сопровождении голоса. Голос — под стать глазам. Гармония звука и цвета... В голову мгновенно ударяет хмель — то ли от выпитого, то ли от увиденного, — растекаясь по всему изнывающему организму.

«Странно, почему она подошла ко мне? Что она хочет от меня — такая шикарная, словно из другого мира? Нет, ну что хочет — это понятно, но разве я такая? Разве я похожа на такую, как она?... Я что, как-то не так выгляжу? Я что, дала какой-то повод?... Ааа, всё дело в тех парнях, которых я отшивала, а она это видела... Но разве это — повод? Ну не нравились мне они, ни один не понравился — так что теперь, меня девушки клеить будут?

Но какая же она красивая всё-таки!... И тепло какое-то от неё непонятное... так не хочется, чтоб она уходила... Вот уйди она сейчас — что останется? Опять коктейль?... Да неправильные они тут какие-то...

Ну вот что можно сделать, а? Что нужно сделать? Отказаться — зачем? Чтобы опять вернуться в клетку такого уютного безопасного одиночества? А надо ли?... И потом — а разве обязательно доводить до «того-что-будет» или «того-что-может-быть»? Пусть побудет, ну хоть немножечко... может, хоть так легче станет...»

Ира кивает: пока говорить сил у неё нет. Но, похоже, незнакомку это совсем не смущает: она грациозно садится рядом.

— Прости, я не представилась, — снова произносит девушка, и Иру начинает обволакивать магия голоса. — Вика.

Иру даже не смущает то, что к ней обращаются на «ты», хотя в обычной жизни от незнакомых людей такого она не терпит. Но сегодня, сейчас — всё