Хищница

так правильно, так естественно...

— Ира, — тихо говорит она. — Очень приятно. — Сейчас эти слова — не просто общепринятая фраза при знакомстве, и обе это чувствуют.

— И мне, — отвечает Вика и улыбается:

«Ну вот... уже девочка и поплыла. Быстро-то как, а?... Теперь — бери, лепи что хочешь... Вика, ты в ударе...»

— Будешь? — Она придвигает к ней один из принесённых бокалов. — Это — текила. Разбавленная. Очень освежает и взбадривает.

— Я и так уже три коктейля выпила, — находит в себе силы для ответа Ира.

— Три коктейля в одиночестве? — вроде бы как изумляется девушка. — Ого. Не многовато ли?

— Наверно, маловато даже... — Ира пытается подстроиться под её тон. Между ними начинает выстраиваться мостик — хрупкий такой, хрустальный...

— Серьёзные дела, значит... — Вика несколько растягивает фразу, отпивая текилу, наслаждаясь эффектом, ведя свою партию с мастерством опытного прожжённого игрока, севшего играть против наивного новичка. — И как, помогает?

Ира отрицательно качает головой.

— Ну так тем более... — Вика снова придвигает к ней бокал. — Коктейли хороши в компании. Там у всех — одно настроение. Всем хорошо. И всё идёт как по маслу. А в одиночестве, да со своими целями — лучше текилы не найти. Я знаю, что говорю. — Она улыбается в подтверждение последних слов. И ведь это — правда: ей ли не знать, о чём идёт речь...

Как же не хочется сопротивляться этому сочувствию, которое слышится Ире в словах красотки! И надо ли сопротивляться? Может, за этим как раз она и шла сюда — за незнакомой ласковой жалостью?... Ира берёт предложенный бокал и делает глоток. На привыкшее к коктейлям горло текила, пусть и разбавленная, ложится мягким огнём, который на какую-то секунду перехватывает дыхание, но тут же, словно извиняясь, отпускает его и медленно перемещается туда, куда и положено ему попасть...

Ира улыбается — несколько неуверенно, прислушиваясь к своим ощущениям. Смотрит на Вику — та улыбается ей в ответ. Две улыбки перетекают одна в другую, создавая над столиком видимую только им лёгкую радугу.

— Танцевать не хочешь? — скорее уточняет, чем предлагает Вика.

Ира качает головой. «Ну, этого и не надо, мы справляемся и так...»

— Расскажешь, что за проблемы? — вкладывая в голос максимум душевности, интересуется девушка.

Ира молча, неожиданно пристально смотрит на неё. Надо ли нарушать такое хрупкое «хорошо» своими признаниями в комплексах, в неуверенности, в обиде, в желании что-то изменить и в незнании, как это сделать? Оно ей надо — ей, такой... суперовой... от которой захватывает дух, которая ходит не по асфальту, а по человеческим сердцам?... И почему-то Ира сейчас уверена, что не только мужчины под её власть попадают... хотя, по идее, у такой девушки столько врагинь должно быть...

— Прости. Я бестактна, — слышит она в ответ на своё молчание.

...И вот это «прости» — как последняя капля. Дамба рушится. Поток смывает всё на своём пути и уносит в одному ему известную неизвестность...

... Шесть лет знакомы. Пять — замужем. Сегодня — как раз годовщина. Столько планов, столько обсуждений, вариантов на тему «как-круто-отметить», а в итоге — одна корзина