Из цикла «В отцы годится» №9: Татьяна, милая Татьяна

еды, частично готовой, частично еще нет. На плите стояла сверкающая кастрюля, коих у Жени никогда не водилось, и тот долго вникал, кто и когда притащил ее сюда, пока не сообразил, что ее просто отмыли. Яства — и готовые, и приготавливаемые — тянули на небольшой банкет.

В голове наконец все уложилось.

И то, что там уложилось, Жене крепко не нравилось. Там было все удивительно, трогательно и необыкновенно, кроме одного: уж очень неприятным типом выходил в этой истории Женя.

«В этом фильме у меня явно не положительная роль» — криво усмехался он. Даже то, как умело он провел вчерашнее Танино растление (именно так называлась эта «брачная ночь», если называть вещи своими именами), не тешило его самолюбие. Женина совесть, заскорузлая в богемных привычках, задубевшая, как старый зипун, вчера была вымыта вместе со всей его душой, как эта кастрюля, и теперь кричала, перекрывая всех.

В самом деле: какого черта? Какого черта он влез в эту игру? Какого черта ответил ей, наивной писюшке из Мухосранска? Какого черта женился? Чтобы показать ей кузькину мать? Что жизнь не сахар, а Женя не дон Альфонсо? Показал? Почему тогда сменил пластинку, как только запахло еблей? Давно не пробовал свеженьких девочек? Никогда не крутил с малолетними, а как только предложили на подносе — не смог отказаться? Какого черта он выебал ее, какого черта вогнал в этот детский животик столько спермы? «А в паспорт-то и не смотрел» — похолодел Женя. — «Вдруг ей пятнадцать?... Хотя нас же поженили. Тьфу!»

Все эти «какого черта» имели простой ответ, от которого Жене очень хотелось отвернуться, но совесть не давала.

Жизнь зашла в тупик. Народный артист, любимец публики Евгений Новосальцев уже восьмой год снимается в каком-то дерьме. Театр надоел. Семьи нет и не предвидится. Баб полно, одна сочней другой, — благо актрисы обычно сочетают эти ценные качества: сочность и небрезгливость. Все опытные, прожженные, проебаные до хребта. Жизнь едет как по кольцевой: Киевская, Белорусская, Комсомольская, Таганская, Добрынинская, Парк Культуры, и опять — Киевская, Краснопресненская... Сегодня одни станции лезут в глаза, завтра другие, послезавтра третьи, — а рельсы-то одни и те же, и поезд не первой молодости, и депо все ближе и ближе...

Новенького захотелось, блядь. Остренького. Встрясочку сделать, ощутить, так сказать, биение жизни. Хоть один день побыть доном Альфонсо.

«Ну что, побыл? А теперь ты все это ей расскажешь. Она хоть и писюшка, но не дура, — поймет. Все расскажешь — и про баб своих, и про попойки, и про... хотя про это, допустим, не надо... но все равно. Втащил девочку в свою берлогу — не делай вид, что это хрустальный терем. Сегодня же развод, билет в Невинногрудск — и... наверно, букет. Большой-пребольшой, чтобы пах на весь вагон. В благодарность за эту ночь. Потому что нельзя быть скотиной, Женя Новосальцев...»

Стоп!

Скрежет ключей в дверях. Воры?

Женя выскочил в коридор, глянул на крюк, где всегда висели ключи... Нету.

Она взяла. Она идет.

Раскрылась дверь...

— Ой, проснулись? С добрым уууутром! — окутал Женю грудной