Дневник извращенки

Запись первая

Я сошла с ума.
Это, просто наваждение какое-то, я не могу больше думать ни о чём, «он» мне чудится, чуть ли не в каждом предмете, хоть чем-то напоминающий «его». Вчера, решила наделать пельменей, для раскатки теста взяла по привычке скалку и тут же отбросила её. Я явственно ощутила «его» в ладони, я даже пульс почувствовала, такой тихий и требовательный, будто стучится мне в ладонь, а его жар, словно перешёл мне в руку — рука «горела» весь день, ощущая эти тихие постукивания.

Я сошла с ума.
За весь день дважды подходила к умывальнику, чтобы помыть руки, но правую, мыть так и не стала, ну не дура ли: какие, к лешему, тут пельмени. Правда, я всё же их доделала, но позже, значительно позже — тесто уже и подсыхать начало.
А скалка — скалка как скалка, и что мне привиделось, но, всё время старалась браться за неё только левой рукой, было очень неудобно и тесто... в общем, хрен знает, что получилось, а не пельмени и это у меня то.
Он, придя с работы, только покосился и спросил: «почему пельмени такие», а я... уже и не помню, что я ответила.
Он — я даже не заметила, как стала обращаться к нему от третьего лица, словно он посторонний мне, чужой и это он то, моя кровиночка, мой родненький, будто и не я взрастила его, будто не вот этой грудью вскормлен был и всё из-за «этого»...
Ой, как стыдно то, даже думать стыдно не то что писать.

На ночь, засунула руку под сиську — ту самую, правую — как я люблю, представляя, как два пульса стучат рядышком — дура.
Дура, дура и ещё раз дура!
«Он» и так мне снится, каждую ночь. Эта, вздыбленная вершина, зовёт меня к себе, а я бреду, словно во тьме, спотыкаюсь и падаю и снова бреду, а он далеко, как маяк в бушующем море указывает мне путь и как оазис в жаркой пустыне всё манит и манит к себе. Однажды, я было дошла до него, и вот осталось только руки протянуть, припасть к источнику наслаждения чтобы утолить свою жажду, насытить свой неистребимый голод и всё пропало.

Я даже проснулась от своего крика — крика досады, да за что мне всё это.
Сынок тоже проснулся, зашёл в комнату, спросил, что за кошмар мне привиделся, а я молчу, сижу на постели, вся в горячечном поту с пересохшими губами и молчу, боясь словом или движением выдать свои мысли, выдать — куда — я смотрю или вернее на что, а «он» вот, рядом, своим бугорком — мужская природа, видно, в туалет просится — приковывает взор.
А свечка, моя милая «подружка» в тоскливые дни, уже не мила мне, даже больше, она мне противна, я отвергла её как что-то неестественное, не натуральное — даже рука не помогла, моя бедная «горошинка», я всю истёрла её пытаясь сбросить «напряжение», но нет, не смогла, я так больше и не уснула в тот день.
Я хочу «его»