Простая математика. Часть 2

было убийственно безошибочной речью.

И теперь, когда у меня наконец-то появился шанс... Когда она зовет, плачет, умоляет и булькает мое имя? Что я на это говорю?

«Эээ». Потрясающе.

Сразу же сажусь и растираю лицо, как будто последние пять секунд моей жизни могут отвалиться.

О, и еще интересно: «Что за херня?»

Почему Салли позвонила мне?... МНЕ, из всех людей... просить о помощи? Зачем мне когда-либо хотеть ей помочь?

Телефон опять звонит. На этот раз сначала проверю. Это местный номер, но я его не узнаю. Я беру трубку.

— Алло?

— Привет, я ищу Джозефа Линдала?

Ах. На самом деле это не вопрос, мистер телемаркетер.

— Я с Херальд, — настаивает он. — Я пытаюсь достичь...

Я вешаю трубку. «С Херальд». Здесь не подписывают, спасибо.

Звонит снова. Тот же номер. Пойми намек, приятель. Потом другой входящий. Мама.

Нет, точно не отвечу на этот звонок. Но ведь это интересно, правда?

Греческая пловчиха переворачивается и смотрит на меня из-под темных прядей многообещающих волос. Я наклоняюсь для поцелуя, и наши губы встречаются, как раз, когда звонок переводится на автоответчик.

«Джои? Джои, это — твоя мать! Возьми трубку! Я не знаю, что ты слышал, но с Майклом все в порядке. Он в порядке. Это просто задело его, вот и все. Они... «— она на мгновение исчезает, затем возвращается, чтобы сказать: — «О, звонит твой дядя. Мне нужно идти. Перезвони мне!»

Теперь мы оба смотрим на автоответчик, как будто он может ответить на вопрос, который никто не удосужился задать.

Пловчиха смотрит на меня.

— О чем это было?

— Я не знаю. Я не знаю, почему она вообще мне звонит. — Потом, как будто мне нужно объясниться. — У нас нет отношений.

Телефон снова зазвонил. Это Салли. Еще раз. Нет сообщений.

Теперь Пловчиха забеспокоилась.

— Что-то не так, — настаивает она.

Я пожимаю плечами, вылезая из постели.

— Может быть. Но что бы то ни было, это — не моя проблема. Они — не моя проблема. — Мой голос снова звучит нормально. Черт.

— Она сказала, что кто-то пострадал.

Я вскакиваю с кровати, натягиваю футболку и включаю телевизор, проходя мимо, направляясь на кухню. В основном я делаю это, чтобы не думать о том, волнует ли это меня.

«... отчеты из Канзаса сегодня, где полиция сообщает, что два офицера были застрелены в результате неудачной конфискации наркотиков. Власти говорят, что когда...»

Нет.

Я уверен, что разворачиваюсь с нормальной скоростью или, может быть, даже немного быстрее... но это кажется самым медленным движением в мире. И вот на экране, чтобы весь мир увидел угрюмое, рябое лицо моего брата.

Это его фотография с предыдущего ареста. Он сердито смотрит на меня по-юношески, слишком знакомо.

Только на этот раз прямо под его именем вставлены два последних слова:

«Майкл Линдал: убийца полицейских».

Я смотрю. Сзади меня обнимает пара рук.

— Ты знаешь этого мужчину? — она уткнулась лицом в мою лопатку.

— Он — мой брат.

Лицо сразу же отрывается.

— Ой. — Руки исчезают. — Боже ты мой!

— Да уж.

— Боже ты мой. — Она отступает.

Телефон снова звонит.

Быстро удаляющиеся шаги.

— Мне жаль.

Но она не должна быть