Хищница

есть только эти касания, эти поцелуи, это ожидание... Поцелуй, поцелуй, касание язычка, ещё поцелуй, ещё... сердце сжимается в неведомой ранее истоме... «Не могу думать... не хочу... как же хорошо... Неужели так бывает?... Волшебница... соблазнительница... милая, хорошая моя, откуда ты всё-всё про меня знаешь? — как мне хочется сейчас, а как — через мгновение... А, не важно... не хочу знать, просто не останавливайся... прошу тебя, пожалуйста... — ладонь девушки ложится на черноволосую голову, просяще подталкивая её ниже, глубже: — аах, ааа, ммм, да, да, ещёёё... Тебе там понравится, честно... я аккуратная, слежу за собой... Не для кого, правда... нет, есть для кого... для тебя... ааай... мммааамммочкиии... «Язык касается набухшей пуговки клитора, дразнящее щекочет его; ногти впиваются в волосы, разметавшиеся внизу, между её бёдер; клитор обхватывают такие любимые губы — «боже, как же... как... «... Язычок хозяйничает вдоль её бёдер, сменяется дыханьем... снова язычок... Ира невольно комкает покрывало и снова разжимает ладонь. Невыносимо хорошо... и так хочется, чтоб это не кончалось...

Обласкав, зацеловав всю область вокруг клитора и саму горошинку, язычок проникает в уже знакомую влажность — Ира подаётся, почти нанизывается на него. Её сил нет ни на стон, ни на крик; её горло способно только на короткие всхлипы, словно ей не хватает дыхания... Уголки глаз вдруг намокают — словно она вот-вот заплачет; к горлу подкатывает комок — «что это со мной? я что, плачу? мне что, так хорошо?...»

И вдруг, неожиданно для девушки, снизу, через всё тело, голову простреливает яркая вспышка — такая яркая, что можно ослепнуть; Ира рефлекторно сжимает бёдра, зажимая голову Вики так, что та чуть не задыхается, затем тут же обмякает и превращается в то самое облако, которым так хотела стать...

* * *

Мееедленно... откуда-то... возвращается сознание...

«Наверно, так после клинической смерти бывает...»

Ира потихоньку открывает глаза и видит глаза своей ведьмы — глаза, из которых выплёскивается нежность, любовь, забота...

— Ты как? — шепчут её губы.

— Пить хочу...

Вика кивает и быстро, словно боясь опоздать, идёт на кухню. Возвращается с чашкой воды. Ира пьёт, переводит дух и уже более осмысленно смотрит на девушку:

— Я что, отключилась?

Вика кивает.

— Боже... — Ира проводит ладонью по лицу. — Никогда... никогда такого не было, веришь?...

Вика снова кивает.

— И долго я так?..

— Нет, не бойся. Всего минутку, может, две... Но тебя что, так ни разу... никогда?..

Ира мотает головой. В Вике внезапно начинает просыпаться злость к её мужу, но Ира, чутьём почувствовав перемену в настроении, неожиданно приподнимается и впивается крепким нежным благодарным поцелуем в её губы. Вика отвечает.

— Ты чудо, — слышит она. — Ты — нечто... От тебя самой можно опьянеть, ты знаешь это?

Вику настолько пробивает это искреннее признание ещё вчера незнакомой девушки, что она еле удерживается от ответных признаний. Где-то в самом дальнем уголочке её сознания вспыхивает красный сигнал-предостережение...

— Обычно мужчины так и делают, — пытается она обратить всё в шутку.

— И не только мужчины, верно? — вроде бы подхватывает игру Ира, но тут же слегка