Хищница

Лёша, Дима? Это — совсем другое —

Нет, Вика. Это — всё одно, всё то же самое. И не надо от него прятаться — глупо. Ты только что, считай, использовала сама себя. И как тебе, хорошо — быть настолько законченной сволочью?...»

«Я не дрянь, слышишь, ты? Я не сволочь!!!» — мысленно кричит Вика сама себе, и краска заливает её лицо. Она как бы со стороны видит всю себя — в клубе, в квартире, на кровати с Ирой — и ей внезапно становится так стыдно... Ей хочется вскочить с места, бежать в комнату, разбудить девушку, просить у неё прощения на коленях, целовать ей ноги... Она будет спрашивать, успокаивать, не понимать, может, даже испугается... но Вика-то всё понимает. А Ире... Ирочке... Иришечке... ей не надо понимать того, что Вика понимает о себе.

Лишь бы она простила...

Вика тушит сигарету, встаёт и идёт в комнату, подходит к кровати, смотрит на счастливую спящую Иру, и её накрывает ещё одна волна — смятения, радости от того, что она кого-то — хоть на одну ночь — смогла сделать счастливым человеком. Это — уже не просто удовлетворение похоти, желания тела и страсти, а то самое, от чего заходится и останавливается сердце, пропускает удары и замирает, прислушиваясь к дыханию рядом. «То самое»... такое простое... такое главное... такое близкое... такое далёкое... Ирина улыбка, Ирино счастье заслоняет всё, что было после Димы, и окунает в то, что было с ним — такое прекрасное, такое недолгое.

Вика наклоняется и нежно целует Иру. Та, не просыпаясь, хватает её руку и прижимает к себе, словно боясь отпустить, боясь потерять. Девушка чувствует, как на её глаза наворачиваются слёзы. Она осторожно ложится рядом с Ирой и превращается вмaлeнькую, бeзмятeжнo счaстливую, рaсплaстaнную в нeгe oт близoсти тeплoгo, живoгo, чeлoвeчeскoгo и чeлoвeчного девочку.

* * *

Где-то под утро...

Комната. Кровать. Две девушки.

Одна нежно прижимается к другой, свернувшись калачиком, уютно устроив свою русую голову на руку лежащей рядом. Другая — черноволосая — грустно и ласково смотрит на неё, боясь пошевелиться. Рука затекла, но она не чувствует этого.

«Вот она, рядом — нежный, доверчивый, маленький котенок... Блаженно улыбается во сне. Интересно, что ей снится?... Какая же у неё улыбка красивая... Как же хочется ей все рассказать — про брата, про мужа, про игры... всё-всё-всё! Оставить ее себе, приходить домой и с ходу врезаться в эту ласку, что затопила меня сейчас. Всегда. В этот простой, чистый и светлый мир. Господи, какой же дурак ее муж! Ведь испортит же ее — научит ненавидеть, бить под дых, быть злой, быть стервой... Ну, а я? А я-то сама какова? Надолго ли меня хватит, меня — в этом чистом и светлом? Да и смогу ли я уже быть в нём?... — Насмешливая обречённая улыбка трогает уголки губ. — Как скоро я побегу к своим Пашам, к этим Михаилам Николаевичам? Как скоро начну ей делать больно — так же, как и другим?... Так стоит ли?... Лучше ведь сразу, сейчас... Нет, не сейчас. Утром. Все