Хищница

соревнуются между собой в том, кто глубже и дольше останется в памяти друг у друга. Вика разворачивается лицом к Ириным ножкам, ложась в классическую позу 69, и принимается с каким-то остервенением ласкать её влагалище. Ире ничего не остаётся другого, как ответить тем же.

Сдавленные полузадушенные всхрипы... полувскрики... полустоны... неизвестные языку междометия, звукосочетания...

В очередной раз доведя друг друга до пика, обе откатываются, полностью выжатые, на разные стороны кровати. Через минуту-две Ира подползает к Вике, целует её — это даже не поцелуй... так щенок тычется мокрым носом в руку своему хозяину в ответ на ласку — и обессилено засыпает. Сил нет ни на что...

* * *

Ночь. Кухня.

Вике не спится. Она сидит у окна, курит — она очень редко курит... Смотрит на город... чужой город Азовск... Ещё не так давно он был для неё чем-то вроде места для сафари, где она расслаблялась и отрывалась на полную, не оглядываясь по сторонам, не обращая внимания ни на кого. А теперь... она смотрит на спящий, загадочный город со внезапно возникшей симпатией: теперь он для неё связан с Ирой.

«Да, Вика... кажется, и на тебя нашлась охотница. Вот и тебя поймали в сеть — красивую сеть искренности, доброты, открытости, эмоциональности... Но как? Что такого в этой девочке, что ты уже в шаге от того, чтобы в неё влюбиться? —

А разве непонятно? Ты разве не видишь, что она — твоё прошлое? Ты не понимаешь, что она — тот осколок, отзвук, отблеск счастья, который когда-то подарил тебе Дима? Того счастья, которое потом так жестоко, безжалостно и, главное, мимоходом убили?... А ты на это счастье — сверху, в позе наездницы... всe пoтрeбляeшь, всe стрeмишься пoлучить удoвoльствие для себя, как стерва последняя. Хотя... разве другое от тебя уже можно ждать?... A вeдь этa дeвoчкa и нe пoнялa ничeгo, и глaзa ee свeтились тaким счaстьeм зa тeбя... oнa смoглa, у нee пoлучилoсь пoдaрить рaдoсть, и для нee этo тaк нoвo...»

Вике вдруг становится так стыдно за то, что она поддалась своим желаниям, своей похоти, что она невольно начинает искать себе оправдания: «Вообще-то я её за язык не тянула. Она сама так захотела. И почему я должна была отказываться? Всё правильно: ей хорошо? — пусть и мне хорошо будет. Что в этом плохого-то?... —

Девочка, а ты ничего не перепутала? Ты только что сама говорила, что она — это твоё прошлое. Она, а не та сучка Анька, с которой вы два месяца назад чуть ли не оргии устраивали... Это её можно было страпоном драть на глазах у парней, которых вы тогда подцепили. А Ира — совсем другая... Она — как ты в 17 лет. Как Лёша. Как Дима... Они тебя такой знали? Такой расчётливой, похотливой, играющей со всеми дрянью?... —

Моралистка, блин, выискалась... Это моя жизнь, ясно? Я уже взрослая девочка. И живу я так, как живётся, как привыкла жить. Как надо жить — чтобы выжить... И при чём тут