Степанида

глазом напомнила о себе. Стёпа постучал тыльной стороной ладони в бровь и быстро зашагал в сторону проспекта.

Он вновь попытался развлечь себя ударами в железяки: мусорные ящики, лавочки, толстые стволы деревьев, но боль в ноге не спешила выдавливать занозу из головы. Впрочем, неожиданно он остановился и замер так, сжав кулаки в карманах, ссутулившись, разглядывая отблески жёлтых фонарей на асфальте. Медленно повернулся лицом к проспекту, где сплошной поток автомобилей двигался, как вяло текущая река. Обернулся: люди, идущие по тротуару, выглядели так же потерянно, как и он. Такие же зомби, бесцельно бредущие куда-то. Он вдруг почувствовал, что он — это не он. Что не он стоит посреди проспекта, не здесь и не сейчас. Это не его тело, у него нет тела. Его дух летает высоко в воздухе, смотрит на тело сверху, удивляется, как тело реагирует на команды. Вот тело достаёт руки из карманов, смотрит на ладони, щупает их, как будто пытается вернуть дух назад в тело.

Так Стёпа стоял минут пять, охваченный паникой. Нереальность происходящего с ним пугала и в то же время вдохновляла на необычные идеи.

«Если я — это не я, а всего лишь тело, значит я могу приказать телу совершить всё, что угодно. Значит я могу выбрать другое тело. Или не могу?» — до сих пор дух Степана безошибочно находил свой сосуд. Лишь мотивированным усилием воли мог он стать девушкой, находящейся рядом. И то, лишь на некоторое время, и он мог только войти в неё, но никак не отдавать приказы.

Такое положение духа, запертого в одном сосуде, вызвало новый приступ головной боли. Гонимый занозой под глазом, Стёпа устремился на знакомую узкую улочку, проходящую параллельно проспекту. Здесь всегда было тихо и печально, темно и уютно. Пивной бар, расположенный в подвальном этаже, притянул его приятной живой музыкой, льющейся изнутри. Он затесался в угол, долго выбирал в меню недорогой салат, наконец оставил попытки выглядеть подобающе в глазах молодых людей, сидевших по соседству. Они шумно общались, бросали на него любопытные взгляды. Вид него был, мягко говоря, потрёпанный. Он и сам понимал, что запустил себя, но делать что-либо с этим, особенно учитывая обстоятельства верёвки, ведьмы и паука, решительно не хотелось.

Он принялся механически жевать салат, поглядывая по сторонам. Живая музыка исходила от скрипки, флейты и виолончели в руках молодых исполнителей. Они стояли, примостившись в углу на небольшом возвышении, нарядные, радостные. Два парня и девушка в белых народных костюмах играли очень хорошо. Невольно он залюбовался ими, забыл про занозу. Девушка со свистком флейты во рту не вызвала пошлых мыслей, как обычно. Наоборот, он отгонял любые попытки опошлить её непорочность. Она олицетворяла всё самое чистое и прекрасное, что ещё осталось. Она создавала красоту. Он любовался ей, впервые за много лет погрузившись в мир музыки.

А ведь когда-то музыка была его любимым занятием. Он отлично играл на фортепьяно. Он сам становился музыкой.

Заплатив по счёту, он вышел