100 строк в номер

рад я был не этому. Ведь теперь на полном, на то основании я мог приходить в отдел... Видеть и общаться с Еленой Павловной.
С тех дней женщины практически перестали для меня существовать. Все женщины, кроме одной. В которую я, наконец, влюбился по-настоящему... Всего лишь в восьмой раз в своей жизни... или в десятый? Нет, подождите — в шестой... Да что я говорю — в шестой... В девятый. Точно, в девятый! Окончательно и бесповоротно!

Единственной женщиной на тогда была исключительно Елена Павловна. Других не существовало.
Елена Павловна. Имя «Леночка» я произносил

внутри себя. Вслух говорил только иногда. Дома. В своей комнате. Когда был уверен, что меня никто не услышит. В том числе и мои родители.
Впрочем, кто я для нее? Некая фигня, умеющая, правда, слово к слову грамотно поставить. Ну и, конечно, диплом в кармане имеет журналистский. Только что это в итоге? За душой-то ни гроша... Я снова вспомнил слухи о том, что ейный муж в дом деньги чуть ли не пачками приносит В восьмидесятых — это были деньги. Так что не и думать даже следовало — трепыхаться.
... Вы считаете, именно так Ленка думала обо мне? Вот и я не знаю.
Хрен его вообще знает, что она обо мне думала. Если и думала вообще. Так я представлял сложившуюся ситуацию в те дни. И страдал от этих всех мыслей...

Всё, корреспондент: вперёд, на задание...


— Значит, так. В Калугу поедешь. Номер я тебе заказал, — шеф внимательно посмотрел на меня. — Только ты это, как бы в рамках себя держи...
Очень захотелось ему отдать честь. Но я подавил в себе это желание.
— Сегодня пятница... Во вторник жду от тебя 100 строк на среду... Чего ухмыляешься? Хороших строк! По приезду — обзор... Лады? И смотри, главное — не забухай!
— Есть, шеф, — вырвалось-таки у меня. — Ну, я, типа, пошёл? Собраться в поездку надо...

В мою уходящую спину тоскливо завистливо упирлись взгляды двух пар глаз — Боба и Светки. Коллег по отделу.
А мне было по фигу. Я удалялся на семь дней от редакционной рутины. И потому, перешагнув порог родной редакции в обратную от неё сторону, я сделал то, что сделал бы любой не дурак-журналист средне статистической газеты находящийся в моём положении. Я забухал. Сделал это настолько грамотно, что два тех дня до сих пор вспоминаю с трудом. Но вовремя остановился (молодым был, адекватным). Вспомнил вовремя, что должен дать сто строк в номер о Всесоюзных соревнованиях. Сознаюсь, не сразу, правда — откуда именно? из какого города?

... Спасла бумажка, валяющаяся на полу. Измятая. Вся в разводах от вина, кетчупа, в жирных пятнах от непонятно какой еды. В углу обнаружил ещё и явные полосы губной помады...
Командировочное же удостоверение! Ф-ф-фу... Всё остальное буду думать потом. Куда еду? Пункт назначения — Калуга. Мать его ети... !
Ребяты! Никогда не пребывайте в том состоянии, в котором я прибыл на Киевский вокзал. То состояние можно выразить кратко и лаконично: «я никого не люблю». И