Морская Пена

нежнейшую кожу, согревая ее дыханием... Не потерять голову от запаха!... Еще поцелуй, ниже... Чуть приподнять ее бедра. Поцелуй, еще, еще, еще... Шумное дыхание, рука комкает простыню... Осторожные круговые движения языком, еще, еще... Чуть быстрее, чуть медленнее, опять быстрее... Тонкий протяжный стон, тело выгибается и опять опадает. Не терять голову! Опуститься пониже, еще... Пальцы находят нужное место, в то время как язых медленно проникает во влажные тайны. Быстрее, еще... Девушка бьется и кричит, потом выгибается почти на мостик и без сил падает вниз. Отодвинуться. Аккуратнее, еще аккуратнее... Осторожно. Ме-е-едлен-н-но-о-о. Нежнее. Еще нежнее... Боже, как горячо... Ее тело судорожно подается навстречу. Быстрее, медленнее, быстрее... Сильнее, еще... еще... Слабее... Накатывает знакомая дрожь. Стоп. Нажать на золотую точку. А что там у нас с поставками? С поставками, я спрашиваю, что? И погоды нынче мерзкие. Дрожь пропадает. Медленнее, быстрее, еще... Ее колени взлетели вверх, низкий стон, тело извивается и дрожит, он чувствует волнообразные спазмы... Быстрее, еще... Медленнее... Чуть в сторону, в другую... Сильнее... Еще... Ее запрокинутое лицо блестит от пота, судороги, крик, резкие движения навстречу. Сильнее, еще... Все с начала... Еще... Стон, волны... Девочка моя... радость... девочка... девочка... девочка моя... моя... моя... моя...

ДЕ-Е-ВО-О-О-ЧКА-А-А-А!!!

Марина спала. Андрей полюбовался ее стройным телом и тихо поцеловал в губы. Она что-то пробормотала и перевернулась на живот, по-детски уткнувшись в подушку. Он накрыл ее одеялом и прилег рядом. В голове проносились какие-то бессвязные обрывки мыслей, где накатывающий сон перемешивался с явью. Последняя была о том, что непонятно, откуда у нее такие глазищи? И у матери и у отца, судя по фотографии, глаза были вполне обычные... Проснулся он от легкого прикосновения прохладных пальцев к лицу. Марина лежала, положив голову ему на грудь и тихонько гладила его по щеке. Увидев, что Андрей проснулся, она отняла руку и молча уставилась на него.

— Так не бывает, — еле слышно прошептала она через минуту.

— Как не бывает?

— Принцев не бывает. Все принцы продали белых коней и купили пиджаки от Кензо... Или ящик водки. Они не скачут за тридевять земель, они отрастили брюхо и смотрят «Окна». Или зажигают в Сан-Тропэ, в каком случае в принцессах недостатка они не испытывают. А принцесса не спит в хрустальном гробу, она в бигудях и рваном халате жарит яичницу на завтрак. А принц ее по пьяни поколачивает. Чтоб крепче любила. И хорошо так тоже бывает только в книжках по сексологии. А у меня не может... Я ведь даже сама не могла...

— Ну... Конь мой не белый, а мокрый асфальт, к тому же трехлеток и слегка битый.

И Сан-Тропэ, боюсь, пока не потяну. В общем, принц из меня, скажем откровенно, как из гуано снаряд.

Она улыбнулась.

— Метафоры у вас, Ваше Высочество, безусловно выпуклые...

— Рады стараться... А не угодно ли будет Вашей Светлости апельсинового сочку? Очень способствует.

— Ага. Только вставать... сил нет.

— Это последствия сотрясения мозга, — уверенно